Cabeças de 29''

Amores Burgueses Sem Molduras

2011-06-17T11:59:00.000-07:00

Quero um adeus mais quente dessa vez
acompanhando o trajeto do projétil.

Eu quero o sangue mais rubro
escorrendo do pescoço mais atraente...

Eu quero as luzes das sirenes
iluminando uma cabeça loura à noite.

Eu quero escolher um feriado
para cometer um crime audacioso.

Eu quero uma vida vazia
preenchendo minhas retinas e meus copos.

Pois há uma tela sem moldura
pendurada na parede do inimigo...
E eu me vi ali por alguns segundos desesperadores.

Eu me vi diante do silêncio
e fiquei envergonhado.

Eu quero um tapete vermelho
estendido para uma mulher ciumenta e corajosa,
punhais coloridos e imponentes.

Eu quero um desejo de plástico
a encantar e causar inveja em almas de plástico.

Eu quero um lápis gigante
contornando as fronteiras do mundo.

Eu quero um soluço amargo
pra ouriçar meus pêlos.

Pois há uma tela impressionista no hall dos afortunados
enquanto me afasto da realidade...

E rasgo cada pincelada com minha boca estúpida

E cuspo cada fibra como quem cospe fogo

E durmo o sono mais pesado
depois de acompanhar o estardalhaço...

Finalmente, o estardalhaço!
Acompanhando o trajeto do projétil,
meu pescoço cheio de cores:
Romantismos!

Explodindo sob o crivo de músicos apaixonados
e mães aflitas, e entusiastas,
todos os artistas de cara com o clímax.

Eu quero um jato de tinta
a colorir meu crânio nas manchetes.

Eu quero uma mordida e um afago
três ou quatro maços, solidão...

Eu quero escapar de toda a melancolia
sem precisar emocionar um adolescente.

Eu quero - e quase todos querem - aquilo que cria...
Monotonias.

Latas & Latidos

2011-05-24T05:56:00.001-07:00

Rapinou a vida diferente, no ardor da necessidade, sem cerimônias, sem verbos, sem pronomes, substantivos tampouco, lascívia exageradamente nula, sem adornos – sem consciência. Apenas o esforço, esta nobre forma de pôr-se em êxtase, não podendo separar-se nem nas oblíquas horas de arrependimento doce, não podendo desligar-se do ato. Dizem: “Se você diz ‘sim’ em um único instante, então dirá ‘sim’ pelo resto de sua vida”. Roubou a vida, ele. Dera a ela a paz sossegada da espera. A vida, curta, simples, efêmera, se poria mais óbvia ainda quando, ofendida, fosse roubada. E foi. A presteza. O amadurecer. No entrevém, que foi.

Não tinha nenhum medo ainda ela, que acabara de nascer. Cega, num tosco-fosco-ralo de reclamar... E sua mãe, iníqua num andar majestoso, notória, atenta, esperta, sagaz, se escolhia: encolhida num canto, no cansaço vinha a insensata vontade de caminhar para cansar-se ainda mais. E demorava, e andava, sem destino, sem endereço, para sentir odores e aromas desconhecidos, identificá-los, colocar nomes nas coisas, deixando pistas, as aléias, os arbustos, tudo descolorido, sem formas, num cinza chapado angustiante de quem nasceu para andar e sentir o cheiro dos ventos e das estações. Dizem: “O caminho de volta sempre é mais longo e cansativo”.

Ela (material resultante do roubo): desespero... Ansiava, a coitada, a fome já cantava há tempos. Preto no branco nada era ainda, nuances e definições nem não ainda, não havia, arrastar-se em prol do leite inexistente dava a um lugar de tato áspero. Mas a vontade era grande, e o choro que emociona, a ternura de uma vida recém-chegada. Em pé? – não, em breve logo, talvez, se soubesse sobreviver. Era uma confusão. E o cheiro, ah, este sim, não tinha hora nem limiar, da vontade se fazia por cada odor sentido. O guia, este. O preto no branco, o enquadramento das formas, no antes se fazia, no após, o auxílio. Um auxílio substancial que se enxergava no conjunto dos sentidos, principalmente no aliar da visão e do olfato. O tempo passava, e ela, crescia.

Logo sozinha ficou. O endereço mais longínquo, por ser desconhecido, fizera sua mãe se perder no destino, que para ela voltava, num ciclo comum, num vício cíclico. Sozinha com seus sentidos. Ela agora, a filha, num desgarrar-se natural: as pernas corriam atrás do preto que girava, girava, parava bruscamente, o círculo branco dentro do círculo preto. E se buscava sentido naquilo, sandice; Parava de súbito, punha a cabeça de lado – a atenciosa pose – o alerta. Dizem: “O que está acontecendo?”. E o giro confundia, enlouquecia, vibrar o som gutural num longo inconformado em tons que pareciam querer superar o volume que ela tentava alcançar. Preto no branco, girando, as pernas, correndo. Dizem: “Agora sim!”. E ela crescia, rápido, a presteza, o amadurecer. A óbvia monotonia. Repeteco de palavras e atos e fatos e aços e vidros, espetos girando, o que não voa em exposição, suculento desejo, nenhum arrependimento, a audiência ronca.

Qual seria o guia do tempo? – ele, acima, ela, abaixo... E a luz que rege ambos fez dela uma freqüentadora pontual e assídua, pois depois desta atenção, desta expectativa nunca sanada, alguns restos de bondade são jogados logo ali ao lado, às vezes tem que se tentar derrubar os tambores de aço, ah – que cansaço quando isso acontece; Mas hoje, não. A vitalidade está jogada ali, no chão. E ela agora já não é mais filha – é mãe – e também irá se esquecer do pão.

Nota de rodapé:

Nonsense Radical: De quando eu curtia (demais) The Doors e alguns recortes semânticos... Tipo... Aquele filme daquele argentino em que o título aludia a um certo cão que brilhava quando andava, ou, na outra máquina: Vice-versa. Mais versa que vice, certamente... Mas é algo mais daquele pintor que botou bigode de peixe, o messias de nome, acá com seus devaneares.

Odores? Peidos!

Down is the new Up

2011-03-30T18:33:00.001-07:00

I

Eu já vi um rouxinol cantando blues
num dia de rara felicidade.

Manhãs abençoadas por beijos intensos e mansos,
pão quente, manteiga, café pequeno...

O leito de um ano inteiro
acomodando corpos, preces e mantos.

E o que esvaece ainda invade,
mesmo diante da preguiça e do esquecimento.

Misantropo tropical, anjos de Hades,
a postura eterna, o ranger psicológico:

- Dicotomias, paradoxos, contradições?
Não me casei com a moça do traseiro perfeito
para desviar de tais aflições.

Só discuto as questões mais tolas
impedimentos, ideologias, moda, bilheterias...

O rol dos que não gozam com as balinhas de euforia,
devido ao nervosismo das bolsas de valores.

Pois que importa a razão? - importa rir.
E rir e rir e rir e rir...
Sem devir nem pressa,
rir até adormecer a boca e no divã.

II

Músicas tais quais os flertes - inertes - melindrando a paciência
da menina mais audaciosa da cidade.
Foram três os rapazes que a cobiçaram numa noite,
cada qual com seus adornos.

Balada, rotina, demência. Idades...
Cores que nunca vi sendo exibidas e catalogadas pelos computadores,
chips e nano-sentimentos.

Um instante de prazer e um hino,
flores do mal não absorvidas
e orgasmos lindos - realmente lindos - a atrapalhar meu clímax.

A lisura da imagem me enoja,
a beleza pura me desconcerta,
a delicadeza me causa repulsa, medo,
e a simetria e a perfeição me adoecem.

Eu já vi um rouxinol cantando blues...
E dei de ombros, fitando o impossível.

No altar de meu passado,
nada demais aconteceu,
e o melhor ato foi um comercial.

III

(...)

Mas até hoje há uma melodia bonita e organizada
tocando e tocando e tocando e tocando...
Ao ressoar de outra beleza que ainda não conheci.

Street Spirit

2011-02-10T15:25:00.000-08:00

Como vou passar de lobo a homem
se o que ficou foi a visagem da minha humanidade
junto de duas guimbas
e algumas pilhas descarregadas?

Passou aquela força, meu sexo laico tornou
mesquitagens e uma dificuldade incrível de ser espontâneo.
Já veio a sujeira, já se despediu em dia claro e quente
o mel que acompanhava meu conhaque. Seco, ardente,
a prova de que meu espírito nunca clamou tanto
por paciência.

Eis as contas. Mexericos, e a mão macia...
Percorrendo sonhos já não tão tateáveis, já não tão certos
porquanto eu não seja mais capaz de sonhar, desumano que me prostrei
diante da vida e da calma.

Quero comer. E quero a comenda em carne crua, sanguinolenta,
mal passada, urgente e fácil como uma presa já debilitada
a espera da última e derradeira mordida na jugular.
Escolhi mal quase tudo, na fuga e no afinco, tanto faz...
Já não sou o que esperava
dos outros, do mundo, do amor.

E são sérias as considerações, sérias as restrições, sérios os pesares
minha caverna é uma grande e insidiosa bobagem que só me prejudicou,
mas que tornou tudo mais suave,
pelo menos, enquanto tinha guardado, a sete chaves, as minhas melhores melodias.
Eu rio. Com tombos, com escatologias, com desgraças. E, no momento de maior seriedade
esboço uma ironia nada sofisticada.

A perplexidade deve ser, há tempos, apenas uma aventura.

Nasci sem os dentes caninos acentuados, sinal de delicadeza...
E fui mordendo tudo quanto era previsível, tornando fácil a digestão do destino
e rancorosa a minha gastrite.
Eis as desculpas. A confusão que causei não afastou a certeza de uma felicidade impossível
simplesmente por que não penso, não paro para pensar. Instintivo e generoso,
protejo mais aos outros do que a mim mesmo das notas graves e do sentimento obscuro,
e imagino apenas rótulos de uma fase que não é pessimista.

É apenas desumana
e nada mais.

Não alivia. Só alaga.

2011-01-23T22:10:00.000-08:00

(~~Compus esse texto em 2008. Nenhum problema resolvido desde então.~~)

Linhas & Flashes

Peremptório. A alegoria, fajuta, lance rápido, num piscar de olhos. O moço, lá em riba, com a pupila fitando o léu. Céu imenso, barraco abaixo. A menina tenta guardar sua boneca. Dureza. Argila, gororóba, notícia. O helicóptero, a idosa. Seu salário, a televisão de vinte e nove polegadas. Nada. Na borda do fato, compõe o poeta. No talho do ato, destila o jornalista. Um encontro casual, informal: Tudo é invenção de nós. Deus.

Se calhar, ainda vem o padre rezar os corpos. Alçapão, sirene, tela expressionista. Lua sem noite, tempo-quase. Infundo, no raso, saudade e estampilha: Sina.

E dói, dói demais, mesmo. Ninguém em toda a vida havia de, mas ela sim, ousou ser profana; Tirou da boca a língua. Todos os gritos, silvos, detritos, dejetos, eram nada. Fechou os olhos e tascou: O beijo lancinante que calava as lágrimas. Seu par, espantado, quedou-se, depois, em alpha.

O poeta anotou. O jornalista bateu uma foto dos barracos amontoados e recolheu depoimentos dos bombeiros. Todo dia, o mesmo rumo. Transmitido, apagado. Esquecido. Renda, estatística. E Cristo com ascendente em Mercúrio gritando uma interjeição: "Oh, Yeah!".

O ósculo captado pelo poeta selou sua boca. Estridente, exaurido, cena de cinema. No meio no barro, do inferno, o passo escorregadio - que havia um abajur intacto, de pano com rendas azuis: Era o quarto do casal que se beijara, era o corpo do pequeno que há poucos meses nascera.

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Bloquinho de notas 1: "0:32, café frio e new age"

2010-10-04T10:02:00.000-07:00

Ou como quando estive perdido
inconsequente e leviano
usando demasiados adjetivos
para descrever meu abismo,
meu nada em um ano.

Ou como quando perdi a coragem
o apego ou o asco, e o rastro
daquela falta de concentração e saudade
daquilo que sem bradar, arde
no covil de um passado que se anulou
quando resolveu pisotear as gargantas frágeis
de um presente que sempre me é alheio.

Ou como quando neguei as paixões
e os verões de sobriedade e descanso
para decorar palavras entre aspas
de pessoas que não sentem como eu
nem são tão confusas quanto o que eu sinto.

Ou como quando perdi um beijo na testa
e a compreensão de que as horas devem ser aproveitadas
com gestos e sorrisos infantis.

Ou como quando perdi as mesmas horas
para dramas e tristezas e frustrações
em que se aguaram expectativas
tão logo elas luziram na escuridão do que ainda é apenas
Potência e idealização.

Mas posso tudo,
ainda que não saiba de nada.
Mas quero tudo,
ainda que não lute por nada.

E sinto o desejo de todas as coisas irrealizáveis,
dos produtos e do veraneio que ainda não me anunciaram,
das brigas e das reconciliações que ainda não foram encenadas,
ensaindo poses, caras e bocas antes do flash e da paisagem.

Já das coisas que já foram feitas,
por acidente tento desfazê-las, descuido e morosidade
para depois desculpar-me e refazê-las,
tão imaturas quanto os meus sentimentos.

pois tenho medo de me ver inteiro, sem essas mesquinharias
que embalam aquilo que costumam chamar de existência.

Metereológicos

2010-09-16T17:17:00.000-07:00

De quando meus versos falavam
algo, sobretudo,
das invenções.

De quando a garganta rasgava
(entre esses versos)
não menos que duas páginas
em três horas de delírio
para suportar a vaga necessidade
de fazer algo interessante, e mais
- de convencer alguém de vossa importância.

"Vagabundo sois" - a voz do homem cheio de contas.
e a mente já não cede
um poema que seja, a enveredar
a posse da mulher apaixonada por mim.

Vem o dia. Copo, leite, bolacha.
O corpo nem está tão fatigado, mas a corrente daquela máquina
atordoa antes de fazer soar o gongo.

Não há tempo para deitar a expectativa
dessa máquina que promete correntes inquebráveis,
É a gasolina, é a manutenção, é a economia
que financiam o meu desejo de passar as férias em praias afrodisíacas
(E não estes versos).

As inusitadas imagens
esvairam-se tão cedo dormiu o cão mimado...
O guarda noturno acende seu quinto cigarro,
e a mulher-da-vida vai embora,
cansada de esperar seu primeiro cliente.

Vem outro dia
(mas ninguém pensa em monotonia
quando reune graça e harmonia para prestar atenção no bom-dia dos passarinhos,
né?).

Emparelho meu olhar com aquele olhar oblíquo
tão resumido e tão difundido pelas mídias.
Querem a ciência, a retidão na apreensão dos fatos,
mas eu só faço metáforas tolas
e melodias ingênuas, dentro da minha cabeça - nem chego a assoviá-las, bem-te-vis.

"O ar está seco" - digo, com a pretensão de parecer simpático.
Problema maior é problema particular,
pois a gente não sente o mundo inteiro - e nem o diz.

"Azul... Branco, verde, cinza" - e assim disseram o mundo inteiro
mas não mostraram seus respectivos objetos.
(E com essa reflexão, cometi o primeiro assassinato contra minha poesia
e a metáfora foi presa pelo cruel e cheio de si,
o conceito).

Ah, eu queria tatear, sentir o porquê dos meus atos, das minhas escolhas,
dos meus dias, meu Deus!
O porquê de ti!

Mas há a pastelaria, o expediente já acabou e eu ainda não almocei.
A infrene arte de resumir meus dias
para meus pastores, oráculos, tutores,
em satisfações que justificam os impostos destacados no meu holerite.

Constipação: pílula e chazinho com bolachas...
Três dias e nada que valha relatar - sobretudo quando o ar está tão seco, companheiro!
Depois da melhora, vem o sexo...
Ah, o sexo...
Isso basta!

Bolacha de Maizena & Satanás

2010-08-20T17:39:00.000-07:00

Segunda-feira: Romaria anunciada com vigor, entusiasmo e profissionalismo - apenas mais um dia.
Terça-feira: Mais-do-mesmo, e a regra é não ser exceção. Aperte as pálpebras com força, respire fundo e reze antes de dormir.
Quarta-feira: O dia em que o corpo, meio atabalhoado, se convence de um vigor que deve aparentar - mas não tem. No mais, a súplica - "Faltam só mais dois".
Quinta-feira: Sofreguidão total. Ao invés do pensamento "só faltam dois", o que martela é a jocosa e lancinante ideia do "ainda falta mais um". E, mesmo com as pálpebras apertadas, o coração cansado, a mente extenuada, você ainda encontra forças para levar adiante aquilo que, mais de mil vezes, já foi posto à prova. Todavia...
Sexta-feira: Todavia, eis-me aqui. Eis as dores, a sensação terrível de ter as mãos atadas e, infelizmente, não ter o poder de desatá-las. Eis o sistema, tão nítido quanto a imagem patética que vejo no espelho, dia após dia, a suplicar por uma explosão, um frenesi enfim saciado em palavras de baixo calão... Mas... Não.
Sois um ser civilizado. Sois um ser que vive entre pessoas civilizadas, que vive para o dever civil de ser ao menos educado - principalmente se for um "educador".

E assim, sucessivamente, vão se repetindo dias, semanas, meses... Você já não aguenta o discurso insolente e obsoleto que diz "estamos aqui para isso, somos o que somos por isso, o mundo é grande, vasto como diz o poeta... Você deve reclamar, sim, mas deve ter a consciência de que sua voz não ecoará tão distante. Você deve se amordaçar para que este gesto tenha um poder anestesiante sobre sua paciência. Você deve relevar tudo, todos: os desaforos, as imposições, as humilhações e os julgamentos de suas intempéries. Caso contrário, você será um... Um boneco de Judas. Um otário que ainda acredita em ideais, em soluções, em mudanças. Pois idealista, neste país, tornou-se sinônimo de otário. Sendo assim, caro companheiro, abaixe a cabeça, aceite os alvitres e os pitacos que vem de cima, coloque-se como um subordinado, não dos seus superiores, mas do seu dinheiro. Pronto e acabou. Deus está morto e, como sacou Nietzsche, fomos nós que o matamos".

Hoje, meus caros colegas, fiquei sabendo que uma companheira de profissão - a notar, sou professor da rede estadual de ensino - tentou o suicídio, levada indubitavelmente pelo stress causado em sala de aula e pelo stress ainda maior causado pelos diretores das escolas, coordenadores e outros aspones, que só sabem articular suas forças e seus discursos através das médias, dos números, dos absurdos e das hipocrisias veiculadas pelo estado. Eu achava que isso não era possível, mas creio ter sido muito mais ingênuo do que me era permitido ser. Realmente, o estado é representado, o governador é representado, a opressão é representada de forma mesquinha e nada, mas nada coorporativista. Sim, porque se fossemos realmente solidários e coorporativistas, uma notícia como a tentativa de suicídio de uma professora não deveria ser maquiada como algo sem importância alguma para a minha profissão. É triste, é frustrante, é desanimador... Mas é sobretudo inadmissível que nós, os professores da rede estadual de ensino, nos vejamos como simples proletários maquinizados, como que programados para transmitir o conteúdo de apostilas e administrar a falta de educação de vários alunos, que xingam, humilham, sitiam esses profissionais como se fossem gados prontos pro abate. Já dentro do inferno (às vezes creio estar dentro de um circo, levando em consideração o papel de palhaço que muitas vezes faço em sala de aula e fora dela), você não consegue ter a hombridade de jogar tudo pro alto e dizer "FODA-SE TUDO!", porque... Porque... Oras, porque você é um professor, e não quer que tudo se foda, e não quer que tudo seja um inferno, e não quer fazer parte de um circo. Em suma, você não quer que o resultado de sua profissão seja transformado num produto, em números, em mentiras. Você não quer que uma tentativa de suicídio seja tratada como uma tentativa fracassada de preparar um bolo de fubá.

Hoje, tive uma reação intempestiva, nervosa, agressiva e hostil diante de vários companheiros de profissão. Levado talvez pela necessidade de sanear o frenesi contido com inteligência diante dos meus alunos que - só Deus sabe, e só eu sei o quanto ele ainda não está morto - o quanto eu verdadeiramente os adoro, os amo... Hoje, sexta-feira de um agosto espetacularmente infernal, tive uma explosão de temperamente como a muito não tinha, devido ao fato de que eu, mero professor e suposta máquina do estado, respondi aos reclames da direção por não me sentir compreendido e protegido, por não sentir certa a solidariedade simplesmente por fazer parte de um corpo tão massacrado quanto é o corpo docente do ensino fundamental e médio da rede pública. O fato? Chamei, com todo o vigor que divinamente me restava numa sexta-feira, uma aluna que já me xingou de todas as maneiras, que já xingou e provocou outros professores e coordenadores de todas as maneiras, de mal educada e mau caráter. Eis meu crime, eis minha punição: Os valores, invertidos, latejavam em minha cabeça confusa, agitando minha ingenuidade e transformando-a em revolta, em raiva, em ódio. Ódio por não ter a sensação de que sou uma mercadoria. Ódio por não entender como uma pessoa não vê a humanidade, com todos os seus defeitos e dramas, exposta à sua frente, em tempo real. Revolta por não me sentir aconselhado, mas, sob outro viés, amendrontado.

Infelizmente, eu não tenho medo. Mas tenho que me curvar diante do dinheiro.

Eis as bolachas de maizena pululando na sala dos professores. E eis-me aqui: Satanás do ensino, a encher a pança dessas bolachas e a mendigar pelas migalhas dessas bolachas que escapam da boca dos alunos na hora do intervalo.

Niilismo x Preguiça

2010-03-15T16:06:00.000-07:00

Organizando-me: Sempre semana que vem. E assim me vou, fico, atolo e fito - no depois, nunca no já - as câmeras da noite criminosa, a emendar opiniões em fotos. Eu, em outro lugar. Não estou na sala de aula, onde deveria estar. E quando estou, "flurto", ou seja, deixo fluir os surtos silenciosamente, sem disparar nada contra ninguém. As pernas, elas sim, se agitam freneticamente, a sola do pé no chão batido, batida ressonante com o ritmo e a canção que componho em minha mente - os tais "flurtos", como havia dito. Nada me adentra - estou trabalhando, organizando-me, estipulando dias, horas, anos até, para ver luzir uma vida que ainda nem nasceu, projetos e projeções. É aquilo lá, mesmo, e novamente: Tudo no depois. Nada no já.

Se ainda tivesse afinco e ânimo para traduzir esse sentimento por alguma teoria acadêmica, vá lá. Se eu dissesse que sou, de fato, um niilista, também estaria mentindo. Ou te alugando. Ou me enganando.

A verdade, nua e crua, é que eu sou, infelizmente, um grande preguiçoso. E o pior de tudo é que meus pais não são ricos, e o mais curioso disso tudo é que eu sou, talvez e adiante, um trabalhador brasileiro comum, cheio de dúvidas, medos, dívidas... Um vagabundo de quinta.

Ou de quarta, que é dia de jogo.

Nein

2009-11-26T06:19:00.000-08:00

Não: Palavra fácil,
por esconder a mediocridade
da minha lírica previsível e murcha.

Não Nem Nunca
nas redondilhas de uma labuta,
o esmero, o afinco ao liame
com o talento dos gênios...

Definitivamente, não.

Ou outra desculpa,
em piada pronta - Talvez:
Palavrinha mal criada,
por ser o rumo da anemia,
maquiagem
do medo dos seres que são,
das viagens
loucas de tão sóbrias, a suar
aos vigores da mente.

Não. Ei-lo em seus ditames.

Eis-me aqui, sobrinho de Rameau,
ou menos que isso, computador,
ou menos que isso, atenção!
Menos que isso! - Que eu Não consigo
nada além que uma direção,
uma passagem
num assento de três horas,
das manhãs às tardes
antes frias que proveitosas.

Não. Aqui deste fim
o destino e outras rodoviárias
vem me pregar o ponto:
Não posso fumar, nem ruminar
a assepsia do meu intento secreto
de fazer poesia
pois posso perder a hora
e cinco beijos.

Lá estão os passageiros,
que comiseram da minha coqueluche
que vem dessa chata coçeira nos pulmões
que é vontade de fumar e morrer.

Sinto-me triste, nostálgico
e imagino uma lembrança pra disfarçar o vício:

(Óh, mão fugidia
que um dia teceu sonhos sem saber.
Quisera ela novamente um dia
Acalentar uma certeza e um prazer).

Mas, no mural de fotos há poses,
não fatos. As lembranças,
outros murais,
trazem idéias, não fatos.
Até a sede é frágil em meus conceitos
porquanto eu a sacie com fumaça.

Por outras memórias,
elucubro novas vidas,
em fantasias mais funcionas:
Haja mar pra eu desbravar,
durante as aulas na hidromassagem.

Já neguei até a saúde
enquanto moda e padronização
Fazendo emergir do meu lirismo,
mais uma anedota...
Teorias, inspirações, violas
em bíceps e trinta voltas,
pra ficar mais prolixo e aumentar as expectativas.

Nenhum elemento que dopa...
... Só analgésicos - prometo.

Hipocondríaco, se sublimo o sim
é só para voltar ao valor original da minha essência,
(Perdi-a também no vago das intenções
de atingir algo parecido com um âmago).

Não, Talvez, Sei lá...
Na afirmação de qualquer parte,
sou obrigado a acalentar o desastre de tudo,
pela onipotência da minha eterna ignorância.

Saber e sentir, ou ver,
uma identidade gigante! E antes
que eu suba a pestana,
E antes
que eu deixe os pés e note a cabeça
eu desisto e, no máximo, páro no umbigo:

E então,
sugiro um Talvez!
Ou um estapafúrdio Não!

E nem em mim boto fé;
há muitos outros que também não botariam
quando da tagarelice na freguesia,
os senhorios
vêm botar enfeites de talento em minha alma vadia:
É tudo mentira. Nem sou tão míope.
Nem nunca fiz pose ou menção
de cultivar o cool ou o sim.

Eu só menciono as hipóteses e os nãos.

Da refinada literatura francesa,
Nem Balzac, Nem Rimbaud, nem nada;
Peguei os ideias de Rousseau e parei na quinta página;
os cinemas de Godard que o Renato dizia,
achei uma empáfia. Nem por Shakespeare saboreei
os sulcos da alma. Que empresa sei da vida
traduzida em sentimentos?

Que empresa sei da vida
traduzida nos mais profundos sentimentos!

Também - vá lá - nem tanto...
Um dia, ainda me lembro,
mordisquei à guisa de feitiços
uma peça de teatro. Mas ainda assim,
era uma comédia da vida privada
e eu estave de realce!

De realce, meus caros! Ébrio e torto!
Não era uma impressão - Oh, enciclopédias que invejo.

Dos maiores alvitres que prendi,
Atenciosos
Eram os vulgares acadêmicos
e adolescentes em fase de vestibular.
Só consegui uma resenha de dez páginas
para desdenhar de mim, tão cedo quanto amanheça.

Estou sempre no raso, a negar essas manhãs
de instantes e lapsos, homeopático,
em compreensões preguiçosas e rabiscadas
com um lápis esfuminho.

Meu não é nota ígnea, a esperar as águas
cristalinas de um Sim dedicado e puro.

Nem dos amores que tive,
nem da perseverança em encontrar o nexo,
nem da contemplação, nem dos ouvidos zonzos
depois das sonatas românticas... Não.

Eu sei que não me tenho, que não me sou,
que não me pago e que não sou didático o suficiente
para ouvir comentarios do tipo:
"Sim, ele deu certo".

Com os nãos, suspendo o erro
e os versos
e a vida
e os ciúmes
e os destinos
pois não quero me valer de entendimentos
nem de alguma contrição.

(Que a ação é uma verdade muito óbvia para ser contemplada por minhas idéias).

Só me vale o abandono,
terra molhada engolindo pés cheios de saudade.
Quando vir a lama invadir-me os joelhos
quem sabe confesse essas fotografias.
Até lá, seguirei negando tudo
pelo viés do nada.

Ou não, minha filha...
Ou não.

Filhas da Mãe!

2009-11-05T08:12:00.000-08:00

A filha da mãe
de um amigo meu
é igual a filha
da minha mãe
é tudo igual
mas eu não sabia

que também eram iguais as filhas...

E já são três noites e três dias
que não se vê cor nem notícia

E essas filhas da mãe
ainda nem ficaram famosas
apesar do brilho e da purpurina
egoístas.

- Eu vou ficar na frente da tevê,
- Oh, eu vou ficar...

Ou então, os amigos das filhas
que nunca seriam meus amigos
Ou então, as filhas dos amigos
da minha mãe que seriam mães
Ou então, os filhos das amigas
das filhas das mães dos meus amigos

Hão de sentar ao meu lado
para ficar na frente da tevê...

E logo o dia raia
e as filhas das mães vão trabalhar
E logo raia o dia
e as mães das filhas vão trabalhar

Um recado no celular
pra combinar
o almoço. Mas, eu não posso
estar, pois prefiro
Sentar
e almoçar
com meus amigos,

pra comer e ver os gols na tevê
pra comer e ver os gols na tevê
pra comer e ver os gols na tevê

Eu só quero estar com elas
depois disso. Eu só posso estar
com elas depois disso.

Eu só
ela só,
mãe só,

Star.

O Trânsito Pós-Moderno

2009-09-25T15:16:00.000-07:00

É quase que um desmantelo: sempre que me aproximo de um entendimento, perco o fio da meada em um único lance.
Desfiando anter de tecer, pensava eu que aquele Big Ben, tão absurdo e tão óbvio, faria emergir a identidade originária de meu ser... Então ele, comprazido, retomaria seu posto - dizendo "olá" e convivendo com o outro eu, de quem tanto desejo me desvencilhar.
Mas não. Só encontrei o incompreensível, o esquecimento - um desespero sem quê que cause algum desconforto ou euforia. Como se o último e primeiro fios fossem um só, dois pontos de uma reta; Ou mais: como se eles estivessem tão distantes, que o liame seja impossível, com a blusa de lã a minguar no terceiro tricote.
Ou ainda: nó em gota d'água, pra ficar com uma expressão mais prosaica... Mas não, nem isso! De duas gotas faz-se uma, já de dois eus faz-se um não-eu. E talvez seja isso, isso mesmo! - Pois só assim eu atingira algum nível de entendimento sobre mim. Com um não-eu. Mais legal, pop, surpreendente e raso. Menos insuportável.

Sinto hoje que esse elo, pouco a pouco perdido, me abriu uma ferida e cicatrizou em algum outro lugar onde não me feri - e eu, disfarçado com tantas lembranças inúteis, com dor nos ossos tomei um analgésico para dor de cabeça.
Como se a identidade perdesse toda e qualquer possibilidade de significado, e só sobrasse o meu nome. Como se uma ordem - uma ordem cordial e insidiosamente generosa -, aparecesse diante de mim em letras garrafais, sobre as verdes placas que sobrevoam as marginais:
Rodovia para o Litoral à direita. 60 quilômetros.
E lá, na orla e na boa, esqueço de tudo novamente, e sou o mesmo, homeopático...

Então, deito minhas existências para que as mãos de minha namorada massageiem minhas costas, num conforto que dispensa todas as reflexões inúteis que fiz acerca de minha alma durante a vida inteira.

O Filosofaça ou o Marmitex de Marx e Marcuse?

2009-09-22T15:47:00.000-07:00

Máquina Psicanálise Indústria Ideologia Fumaça Músculos Tecnologia Analgésicos Status Arte Religião Comunicação Desfiles Despautérios Eros Civilização e Etecétera - le turbillon social - com nosso honrável Rousseau no limiar e o traumático Marcuse na trajetória da bola, a lançar seu rumo para o gol do injuriado Marx, que não joga de luvas e orienta seus zagueiros com a apática frase: "Tudo que é sólido desmancha no ar".

Com os instrumentos deste turbilhão social a engendrar a máquina freneticamente, seja num movimento à favor de seu vapor ou em prol de uma mudança de trajetória, o fato é que toda ação - do ponto de vista dos traumatizados da teoria crítica - se revela como a incapacidade de driblar ambições e de estancar o sangue que jorra de suas turbinas. Homens, que deveriam controlar suas vidas com autonomia e produzir de acordo com sua racionalidade, se se entregam ou se rebelam contra as estruturas vigentes, pouco importa... São todos levados por uma locomotiva que sempre tem o mesmo destino.
À parte com os determinismos, acolá com o destarte, aqui com os efetivos: A transformação da esclarecedora razão em conhecimento científico, do conhecimento científico em tecnologia, e da tecnologia em aceleração da produtividade - uma ordem de trampo que já não mais consegue descernir fins de meios. Ou ainda, resumindo tudo isso com uma frase de efeito:

"Como um pau duro que perdeu todas as possibilidades de mãos e orifícios - mas que não deixa de ficar enrijecido".

Sob um contexto em que os sistemas de comunicação de massa parecem realmente dissolver os indivíduos numa massa pasteurizada, a leitura dos traumáticos críticos traduz mesmo toda a angústia posterior ao enfadonho sentido do ideal da revolução francesa, "liberdade, igualdade e fraternidade" - ditos que hoje parecem remeter, num átimo, aos seus respectivos antônimos -, a todo o cinismo consequente do fracasso da revolução de 1917 como possibilidade de vingar a substituição da condição humana pelo capital (só para parafrasear da forma mais brega possível os apaixonados pela barba comunista), bem como a de salvar utópicos e socialistas do caráter mercuriano da industrialização da vida e, subsequentemente, toda a hipocrisia decorrente do desenlace banal e patético das revoluções de comportamente e de consumo que a década de 1960 parecia anunciar com a pílula anticoncepcional e com o rock'n'roll: Os "Hippies" tornaram-se "Yuppies", trocaram a bata de seda pelos ternos de linho, as drogas lisérgicas por sofisticados carros alemães com estofado de couro... A própria dilética se manifestando - mas, para quem for um pouco mais astuto, basta anotar que a locomotiva na qual os homens embarcaram nunca, absolutamente, saiu do lugar.

Um dos ícones dessa geração, depois de cantar "She loves you", desilidiu-se e decretou: "The dream it's over" -, dando o ponto final numa euforia vã que só validou ainda mais os imperativos da coletividade sobre a autonomia do sujeito. Para alguns radicais, essa atitude crítica, consciente e já desprovida de deslumbramento para com a "máquina" (pode-se ler, como sinonímias, democracia e neoliberalismo), foi mesmo a bala no tambor do revólver de seu assassino. John Lennon, reacionário ou revolucionário, não importa o adjetivo - morreu devido a ambos. O sonho nunca pode acabar para quem opta por continuar dormindo, para quem vê no sucesso de um ídolo o único conforto para sua acachapante realidade. Só quem é publicitário pode realmente gostar de intervalos comerciais...

A verdade (?) é que, tanto um quanto outro, revolucionário e reacionário emolduram um mesmo quadro. A vida na modernidade é radicalmente contraditória em sua base, e suscita sentimentos tais quais essas contradições. Carlos Drummond de Andrade, nosso poeta do povo e intelectual de esquerda, versou, numa mesma obra, sintomas que resumiam o caráter dessa sociedade consumida pelo consumo, perdida na coletividade, oscilante com suas ideologias: "Não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattam". As lutas de classe são obsoletas, seus personagens são seres de alma vazia, suas idéias não são originais, suas ações são dirigidas, suas vidinhas são, literalmente, administradas. Não adianta tomar a razão pelas mãos e levar a cabo uma justiça que, aparentemente, urge para ser executada.

Só para ilustrar essa dicotomia, mais uma dose de literatura: Raskólnikov, protagonista do romance Crime e Castigo do escritor russo Dostoiévski, consegue justificar seus atos perante a opressora lei e aos ditames morais da sociedade - mas não consegue escapar do seu drama interior, não emancipa sua mente destes mesmos ditames morais que o impulsionaram a cometer um crime pensado e legitimado racionalmente, e seu castigo é outorgado por si mesmo. O poeta do povo volta para explicar uma saída, dar uma solução, um remédio que apazigue toda essa angústia: "Chega um tempo em que a vida é uma ordem / A vida apenas, sem mistificação". Oras, trata-se aqui da perca da subjetividade, da dissolução do indivíduo no coletivo, da reificação do homem enquanto mero instrumento de trabalho, da extinção de seus dramas psicológicos, de suas contradições, de seu "em-ser". A vida é uma ordem, a engrenagem não pode parar de rodar, a locomotiva tem de estar sob os mesmos trilhos, expelindo o ar bochorno que dopa a mente de seus passageiros.

Uma postura crítica diante dessa realidade talvez amenize a dor dessa angústia (só para parafrasear de maneira incisivamente emocore a alma dos leitores de Freud e etecétera), mas, ao menos por hora, não ouviremos poetas cantando utopias e entoando hinos de alegria... Conforte-mo-nos com o futebol e a vida dos famosos. Façamos reflexão de nossas próprias condições primeiro para depois pensar de uma forma mais abrangente, pois uma se encontra na outra e não há sociedades saudáveis sem indivíduos sãos.
É só olhar para os U.S.A., com seus altos níveis de colesterol e obesidade. O Obama é só fachada, galera... A realidade está, há tempos, nas mãos de Homer Simpson.

Publicidade Sem Idéia nem Métrica

2009-09-01T15:26:00.000-07:00

Dá para a laje
dos impuros. Melhor
chamá-los assim.

Hoje, e há tempos,
nem me lembro des-
de quando nego
apaixonados adjetivos
e culpas. Foram-se os
mistérios, o suplí-
cio sumiu.

Não quis, ademais,
corações. Bocas
bastam - pelo menos,
até a próxima
inflamação de gar-
ganta.

Na quieta visagem, luz, cor
e Raiva.
Necessidade
e Raiva.
Orgulho e Raiva,
Amor e Raiva,
Comida e Raiva,
Conforto e Raiva,
Blá-blá-blá e mais
raiva...
Ela é minha esposa
e a ela fiz a promessa mais corajosa
de fidelidade. Bombas,
balas,
doces,
corpos se apresentam
como se quem dissesse verdades
a um estúpido qualquer.
(Que a verdade deve ser privilégio de poucos,
por trazer um azar tremendo).

Desce daí então a via natural
erótica e pungente na sua condição:
a língua no sexo faz o trote
de calma e anestesia. Mas essa arte
será mordida novamente
pela Raiva. E não adianta
chororô.

A única saída, dizem,
é fazer Publicidade e Propaganda
e ser, num prédio manso, o atroador.

Ou ainda, em divina re-
ceita:
deixar de pensar
com a consciên-
cia
e com a bo-
ca.

O Elo e Ela

2009-08-07T12:45:00.000-07:00

Era das eras que outrora prometeram ser, exatamente, eras: Ostracismo e desdém, ceticismo e burocracia no vai-e-vém. Mas, eis que chega, finalmente, o contra desses contras disfarçados de prós: Língua e lábio, lábio e sexo, com vigor e afirmação poética. E está tudo lá... Está tudo nela - ou na pupila, ou na alegria, na esperança - antes, maquiada de medo do fracasso. Em outros tempos, dir-se-ia que a expectativa se aguava tão logo nascia: Euforia. Não mais, não agora... Vislumbro cada curva, cada gota e cada gemido como se quem biografasse os passos para o desabrochar de uma flor, uma flor de sorriso.

Pois o sorriso, antes apático e dopado pela necessidade de se esboçar aos quatro ventos, este nunca brotava com o vigor e a beleza de uma rosa escarlate. Mais que vermelha, afirmo e ponho: Paixão violenta. E que essa fraqueza, essa fraqueza de almejar aquilo que já detenho no amanhã das estatísticas, essa anemia não me abate mais - sobretudo quando diante das bochechas coradas de minha amada.

Eis-me, mundo de simpatias e mandingas e correntes e conselhos tais como "tudo dará certo, é só uma fase"... Eis-me cônscio de minha felicidade, eis-me agarrado na flor que brota e não murcha, e não murchará enquato manter esse sorriso escancarado. Mesmo na solidão, mesmo na canção melancólica a embalar filmes já vistos e discutidos nos divãs e nas assembléias de literatura, as insídias francesas e as neuroses inglesas, deglutidas e vomitadas por nossa originalidade tupiniquim: Violência e vermelhidão em cada letra, tomo nota e coloro com a distração de um garoto verdadeiramente apaixonado.

Não aos trópicos de câncer e às intensidades mais do que vadias, por serem insalubres. Meu sim, meu eterno e cômico sim, pertence a uma única pessoa.

Vês?

Smiths e pastilhas de gengibre

2009-07-29T13:09:00.000-07:00

Nada disso deveria pairar
depois de tanto tempo ensaiando
depois de tanto tempo colorindo paisagens
aparentemente mórbidas

Bem, elas deveriam estar pálidas, suponho
"uma visão mais verdadeira", você disse,
e eu, eu não pude pensar em nada
além das mentiras que desenhamos juntos.

Talvez em algum lugar mais espaçoso
onde as pessoas não sintam a necessidade
de dizer "eu te amo" a cada novo encontro,
ou querendo trocar figurinhas recém-impressas
por versos desbotados num caderno esquecido
na gaveta de nossas memórias.

Mas isso deveria me fazer sorrir
e ver, enfim, que minha vida sempre fez sentido
e sempre foi real, tão real...

Isso deveria fazer eu ter vontade
de esquecer todas as outras histórias que vivi
como aquela chance imbecil que desperdicei
e só você aplaudiu.

Estou atrás de lentes grossas,
e quando me lembro do quanto fui triste
e do quanto ganhei com toda aquela tristeza melodramática
é que consegui realizar meu lugar no mundo.

E ri como há muito não ria.
E ri como não poderia rir...

Mas as pessoas querem dançar agora
enquanto meu estômago ronca de ansiedade e nôjo
das unhas que comi com uma postura de idiota.

De uma forma ou de outra,
algumas verdades certamente irão contrastar com a batida
e eu vou prever a dor de sentir euforia
enquanto alimento um drama...

Isso não deveria pairar
depois de tanto tempo desenhando
depois de tanto tempo explicando
que eu não tenho culpa disso tudo...
Oh, que eu não tive culpa.

Isso não deveria fazer eu sentir vontade
de cantar as cólicas da sua realidade
de tentar decifrar as fórmulas desses analgésicos que você toma
Pois eu não encontro remédio para as minhas dores, querida
Eu simplesmente tenho que ficar calado
e esperar a euforia do dia seguinte.

Talvez eu esteja mais do que bem
mas essa tristeza me motiva tanto
Essa tristeza me motiva a descrever algo que eu perdi
junto das unhas que engoli, com um desdém aflito.

Então eu ri como há muito não ria
e como não poderia rir?

Me diga, querida,
você não riria?
Como eu poderia não rir?
Oh, como eu posso não rir?

A fluir: Um desejo cálido e ciumento.

2009-07-22T15:13:00.000-07:00

Haverá ainda a distância
ante o tato de um sonho
em uma manhã do café ao leite
onde o corpo ronda a preguiça?

Haverá talvez esquecimento
sob mãos aquecidas e plissadas
aos lábios de júbilo deserto
de afagos e encaixes memoráveis?

Haverá na ausência uma vontade
resquício do tesão abandonado
por lágrimas lavadas em um retrato
de esbalde e pose, as mercadorias?

Quem há de desvendar anseios
quando a saliva já não cola ao vermelho
sua tênue dose de opacidade?

(Agora sobre a doçura dos olhos fechados:)

Ou com as pálpebras friccionadas
contra uma ilusão Russa ou Venezuelana
com uma ordem de despejo a um sentimento vadio?

Ou ainda,
quando o aquecimento pedir uma melodia,
no (a)bater dos corações mais libertinos de nossa cidade,
Para uma mesa sem manteiga,
mas, com a curiosidade de um perfume sedutor
a emanar de um corpo sempre previamente seduzido.

Ah, essas manhãs...
onde claras se deitam oníricas.
A paciência junto da língua que vigora,
e agora,
quer uma realidade sem fins
de chocolate e amendoim - as rudes e rimas de rãs
- instrumentos calhordas,
com a tez a detectar a pureza de uma distração interessante.

Ah, queira antes meu acontecer,
meu eco, meu longe, meu precipício
E faça jus ao teu sofrimento:

Se for cair, que caia,
garanto que, durante a queda,
na ecosta de Gaia,

Contemplarás a vertigem que é da coragem
de ser um desamor a reter em suas cruzadas
mais presentes
que águas de março.

The state i'm in

2009-07-18T15:39:00.000-07:00

Os seios na borda do copo, reminiscências,
filosofias vaidosas,
homens cheios de si desejando o ósculo improvável,
as mulheres de curvas perfeitas,
sem filosofia humilde que seja
ao menos um indício de humanidade.

As línguas e seus mecanismos do sabor...
Deuses reais, vinho seco e algodão,
a verdade estampada numa revista de senso comum,
e carros, e melodias certeiras a colorir o ritmo
menos atordoante que desejável:

Matrículas para aulas de tango, a precos acessíveis.

O sonho repetitivamente erótico,
luxúrias e taquicardias,
as doses homeopáticas de irracionalidade para a manutenção da sanidade.
(É possível não ser ansioso e neurótico?).

Erros, desvios, espumas...
(Não, espumas não - o colarinho branco mofou).
A nudez mais sórdida e, ao mesmo tempo,
religiosa, gritando por socorro a uma nudez vicinal
mais asséptica e, ao mesmo tempo, pagã.

Duas quadras depois dos desvios,
os destaques para quadros de patologias.
Mãe, irmã, puta e dama - é sempre a flor que me dana,
guardadas as devidas aflições.

No entretenimento das palavras
de ordem disfarçadas de conselhos,
A flor que sempre murcha ainda crava:
"Esqueça a saudade, os meandros, a ânsia...
Tudo é medo quando se tenta prever
mais punhos que a pajelança".

Versos... Sobre o divã, um apaixonado. Os olhos
rasos de eterna primavera,
com sua incômoda violência a prolongar suores e tragos,
ou em mensagens de afeto
estacionadas na benevolência depois do porre.

São negros os paletós que embalam a confusão.
Fúria e frenesi para frear
o contumaz sentir-e-ser,
num discurso polido e bem intencionado,
sempre antes das seis - que trabalhar demasiado
faz mal ao coração.

São os Hinos da Hipocrisia entoados com generosidade:
Brasílias.

Sal e óleo de cozinha, o almoço preparado com Amor...
Mas este amor - palavra de retórica - nunca está nas revistas,
tampouco nas filosofias e diagnósticos: Marketing de suaves odores
no dia dos namorados.

Fumaça nos pulmões, o vício combatido com certa parcimônia:
Promessas de cumplicidade, amoníacos da insegurança,
a política ressecada pelos carnavais,
pela euforia e pela especulação financeira,
As bolsas de valores e seus índices normativos,
os relógios digitais dos índios, os Presidentes da República
e suas promessas do sagrado matrimônio:
"Até que o Ibope nos separe".

(A democracia, de fato, é um fato
quando vemos os dramas tomados por seu foco.
Quiçá mais uma melodia,
onde todos certamente agitarão seus ossos.
Nossa raiva é nossa sina).

Inspiração divina na contrição mais sincera,
principalmente quando diante de um ciúmes natural.

Aviões caem no oceano, e nenhuma história de amor fora contada
além daquela dor parnasiana,
cheia de catálogos e setas e placas
para orientar a aflição e remeter o ego ao altruísmo.

Ah, essa miséria que deve ser a morte,
implorando um perdão que não pode ser concedido
por haver culpa também no redentor de sua sorte.

Cantos demoníacos então são vertidos
em lindas cachoeiras,
onde moças desinibidas
se exibem ainda mais com o verão
- porquanto é escaldante -
enquanto o palhaço apaixonado
briga com sua eterna primavera...
E apanha. Deveria ele ser também
antes demônio que anjo.

Manchetes sensacionalistas, salvadas quando sucitam
comoções realmente verdadeiras:
Os flagelados da seca, assunto de outros carnavais.

Sofás, colchões, edredons perfumados com amaciantes meticulosamente preparados
por químicos e farmacêuticos, a sentir a vertigem da subida
das catedrais industriais.

E mais promessas de borda de caderno espiral,
liras profundas e românticas - a negação da negação, sem escapatória.

Amo novamente... E é com a expectativa desse porvir
que volto a ser dramático
com conhecimento de causa e feitos.

Jaú, Eu e Eduardo

2009-07-07T15:26:00.000-07:00

Havia tempos, perdeu-se... Em veritas, cansou de jogar. O rapaz de jeito maniqueísta e seu amigo tímido e reservado, depois de guerrear em tantos campos minados e desertos, ilhados nas profundezas da indiferença. O tímido comentou:

- Essas beldades parecem que só querem massagear seus egos... A gente fica aqui, admirando, tentando se aproximar primeiro com um olhar, depois com aquele papo clichê, mas não há eficácia nisso: somos o revés, não andamos em grupos, não somos predadores... Nossa idiossincrasia é muito escondida...

O maniqueísta, chamando a responsabilidade:

- Sejamos mais atirados, mais atiladamente malandros, mas sem cair no escárnio... As beldades talvez nem se importem com olhares, papos intelectualóides e etecétera e coisa e tals... É chegar junto: se tomar bota, xingar; se vingar o trote, acreditar, fechar os olhos, deitar a máquina e curtir a saliva que nos atormenta...

- É, não sei... Tô cansado de interpretar personagens de mim mesmo. O lance da vez é ser quem você é. Sem tirar nem pôr.

- Tá... Então?

- Vamos embora...

- Tomar a pura e jogar sinuca, de novo?

- E o que a gente é?... A estética não nos glorificou, as mulheres que nos querem foram deixadas por nossa rotina e desejo estúpidos, e as mulheres que nós almejamos são como estátuas que só servem para adornar nossa condição...

- Além das sérias restrições orçamentárias, né?

- É...

- Só vou tentar colar naquela diva ali... Vamos ver se ela me dá a atenção que me deve.

O maniqueísta foi, abraçou a diva fitada e fixada na sua tentativa de ser mais contente e famoso, com o ego massageado e o sobrolho sem pesos... Mas a garota desviou o olhar, deu um tchau tão repentino quanto seu oi e ele, melancólico e triste, comentou com seu amigo tímido:

- A quinze dentro ou fora?

- Fora.

- Então vamos.

Uma Prece aos Desencontros

2009-07-07T14:58:00.000-07:00

Falhei, meu Deus...
Desde cada vã saudade até o amor sacramentado,
Falhei.

Esqueci os tambores e as serpentinas
Céus coloridos e chuvas de brilhantes
Uma vírgula a menos em tensas retinas,
Liras desprezíveis, as mãos formigantes,
a sentir a vã euforia, o ego inflamado nas veias dantescas,
Infames.

Falhei em não me assentar ao conforto de um mero
e necessário engano,
Por não ter cravado no espírito
a brasa impoluta do amor de minha fonte.

Falhei por não filtrar minhas repentinas emoções
Do peso ilusório das passadas
E por não ter externado da mente algumas criativas idéias
Que certamente suscitariam boas risadas.

Falhei por não ter coroado minhas mais sinceras lágrimas
com um romance sem ambigüidades.
Falhei por nunca ter gostado de pescar
ao lado de meu maravilhoso pai...
(E isso resume todas as outras falhas
que cometi com minha família).

Falhei por ter lançado sorrisos relativistas
quando diante de incompreensões...
Falhei por não ter dedicado ao melhor amigo de minha vida
a canção dos jeans rasgados de uma garagem qualquer,
às cinco horas da tarde.

Falhei, meu Deus...
Desde cada flerte inerte até o amor sacramentado,
Falhei.

Falhei por ter protelado projetos e desculpas,
e por ter perdido oportunidades para a preguiça,
o medo e a covardia – mesmo tendo visto o alazão selado
passando diante de mim, a vagarosos trotes.

Falhei por respeitar demasiadamente minhas despedidas
E por não reparar no alvorecer de novos encontros.

Falhei em não ter carimbado com uma promessa fútil
os melhores beijos que dei em minha vida.

Falhei em não ter reconhecido, em cada coração que conquistei,
o meu próprio, Conquistado.

Falhei ao esquecer o melhor verso de minha vida
num pedaço de papel – e não na vida
propriamente dita.

Falhei, meu Deus...
Por ser mais um satirista de minhas limitações
que um guerreiro que as toma como motivação...

Falhei por não ter ficado durante mais tempo
com a cabeça deitada no colo de minha pequena...
E por não ter agarrado à força
a paixão tão certa de minha princesa...
E por não ter morrido na boca
de minha exuberante e espontânea preta...

Falhei, sobretudo
Por acreditar que elas eram minhas.

Falhei ao ter gastado minhas ralas economias
na compra de uma motocicleta:
Ela lançou meus irmãos ao chão
deixando minha distraída alma num angustiante alerta.

Falhei, meu Deus...
Por não ter amainado minha impetuosidade narcisista e meu orgulho idiota,
E perder, com isso,
A chance de ser compreendido.

Falhei por não ter te encontrado
Nem antes, nem depois...
Mas durante minhas quedas.

Enfim, meu Deus:
Falhei...
Desde cada vã saudade até o amor sacramentado,
Falhei.

Victor Hugo

2009-07-06T17:48:00.000-07:00

Medida paliativa: Chega de comédia. Agora é catedral: Shopping center. As vitrines, manequins, os sorvetes de maquininha: creme, chocolate ou misto. Idílio.
A vida mais real e viável: fantasias, vinte e cinco de março. China, lábios mal retocados, raspadinha de tangerina, óculos de sol de grife por uma ninharia, SBT ao invés da Globo.
México:

- Você não entende, ou finge não entender, o que estou lhe dizendo!
- Como quer que eu acredite? Depois de tudo o que me fez passar!
- Olha, isso é passado... Algo mudou em mim... Será que não venho demonstrando isso?
- Eu te conheço, e não é de hoje... Isso logo vai passar. Você vem com essa carência de inverno, mas quando começar o verão, vazará pra alguma roda de samba e descaso.
- Dessa vez não será assim, palavra!
- Quer discutir de qualquer jeito, não é?... Deixa tudo como está!
- Não posso... Como vou aceitar isso?
- Não tenho culpa de você ter aparecido agora em minha vida.
- Olha, eu sei que você gosta de mim, então pra que fazer essa cena? Eu já disse que agora é sério!
- Tudo bem, tudo bem... Mas você tem que entender que eu não posso abandonar tudo por causa de uma noite contigo.
- Vou tentar me explicar de uma forma diferente então.
- Faça como quiser.
- Imagine algo que você deseja intensamente.
- Certo.
- O que é?
- Uma bolsa.
- Uma bolsa?
- Não é qualquer bolsa. É uma bolsa da Victor Hugo.
- Deve custar uma pequena fortuna...
- De fato custa.
- Mas enfim... Então agora imagine essa bolsa com alguém que você odeia.
- Ai, que raiva!
- Imaginou?
- Sim. A imaginei nos ombros daquela vadia que você pegava.
- Pois é.
- Mas a bolsa não combina com ela!
- Exatamente! A bolsa não combina com ela, assim como esse cara não combina com você!
- É... Realmente. Mandou muito bem nessa.
- Então, o que me diz?
- Isso eu já sabia...
- Já?
- Já. Aí é que está o problema.
- Não entendi...
- Eu não tenho dinheiro pra comprar essa bolsa... Pelo menos, não terei tão cedo.
- E daí?
- Daí que é melhor eu não pensar muito nela.
- Mas a mim, você pode ter!
- Quando eu tiver você e a bolsa, voltamos a conversar.
- Está bem... Me diz só mais uma coisa?
- Fala...
- Quanto custa essa maldita bolsa?
- Uns 500 reais.
- Então adeus!

Michael Jackson e o Amor Burguês no Século XXI

2009-07-06T16:42:00.000-07:00

Para mais um dia sem lirismo, cigarro e aguardente de engenho contra a falta de algo que, repentinamente, tornou-se vício, no rumo da monotonia que apazigua, as ervas...
A paz sorrateira e enganosa sempre pede uma trégua – vale-tudo – quando não há faturas a serem pagas para a consciência. A vida cheia de luzes coloridas, o palco, as pernas, os olhares, os flertes: Tudo sem noção de ser, “Just listen to the music”, sertanejos universitários. Como pipocas, não há diferença entre as pessoas e os eventuais encontros que viram coitos – uma, duas, três ou vinte, a panela com milho não escolhe sobreviventes – e todos pululam, pulando de acordo com seus limites. Não importa o paladar, importa a sensação: doce ou salgada, não há comoção alguma, além do hino insano, os Mutantes nos seus áureos tempos, o tempo das receitas de ego, sem fermento.

O fetiche da felicidade maquiado de euforia.

Eis que a canção dita seu ritmo: dançando, faz-se eufemismo da grandeza de uma paixão, “A alegria alega o fim”, as coreografias. Visuais sentimentos, paisagens carnais, o moralismo enfeitado de anacronismos rabugentos, Cristo e os dez mandamentos, evangelhos, a pureza hipócrita no ringue contra uma pornografia purificada, sem antagonismos.

Uns, afirmam a solução dessa angústia – a paixão - no fruto da solidão de Cazuza – a mentira principalmente, por ser mais legal e, pasmem, sincera. Outros, a busca na entrega total, até a exaustão, ebulição, elevação à décima potência e o caralho à quatro, através de uma intensidade que, ao menos de começo, não promete cinzas, mas tão somente, o céu.
O osso é que, vez em sempre, nem uma, nem outra – o hesitar paira feito um satélite imenso, a vigiar desenlaces de novos encontros e promessas vãs do cinema romântico. Os Cazuzas serão ditos loucos e, quando ficarem velhos, patéticos; Os pagadores de promessas impressas em anéis de ouro vão se cansar do grude, da cola e da cova e vão pedir o divórcio, com separação total dos bens – para depois ficarem lamentando o fato de ter perdido aquilo que, desde sempre, consideraram ser sua alma gêmea.

São os jogos de intenções e a complexidade das idéias mais banais, como um espelho que não mostra sua imagem, mas o que você espera que os outros intuam dela. Neste momento, nem beato, nem boêmio – tudo dorme no meio-termo. Idas a casas de swing não abalarão a família nuclear, já que seus cachorros estarão bem alimentados e agasalhados no fundo do quintal e ela, ao invés de ruir com o divórcio, vai dormir com sonhos loucos e passar uma semana inteira excitada; Ménage à trois vai ser a promessa mais aguardada da lua-de-mel e, como um instrumento para o equilíbrio de qualquer casal que se preze, o bissexualismo sem conflito de identidade.

Tudo isso e mais um pouco de vinho, para pagar a fatura à consciência.

Aos olhos mais antiquados, toda essa dissertação – ou constatação, encare da forma que quiseres – é um triste diagnóstico de uma época perdida pela ciência e encruzilhada na religião pelo sujeito conhecedor de si mesmo. O aval para o desfrute de uma vida plena, aos olhos das pessoas que não têm medo, é a única possibilidade de felicidade - pelo menos até onde a psicose deixar. Curioso é ver como a dicotomia não abandona nenhuma dessas veredas tão opostas. Os tradicionalistas, aqueles que ainda pregam mãos dadas e jantares embalados por violinos e acordeons, esbravejam contra a falta de vergonha e pudor da moçada e atestam ser essa uma geração perdida – mas cobiçam, timidamente, uma noite de sexo tão intensa e inusitada quanto todas as que a nossa querida Silvia Saint teve. Gretchen faz filme pornô, mas muito educadamente e com seu marido, o que a deixa livre da profanação de sua instituição.
Os psicanalistas sociais, os netos de Woodstock e filhos dos Sex Pistols não fazem questão de responder às tais críticas, como se não enxergassem elo ou dever algum para com um passado careta. Mas depois de um tempo, é a isso que se entregam: à caretice e aos documentos registrados no cartório, escriturários de estatais, concursos públicos, o Banco do Brasil salvando futuros mesquinhos e escondendo mentes triviais atrás de volantes amaciados com couro legítimo.

Mas há uma dança sendo executada no maior palco do mundo, onde Michael Jackson confundiu e convidou essas duas maneiras de encarar a vida e a si mesmo de uma forma franca, sem dedos apontados, drogas, guerras ou exageros cometidos pelos sertanejos e pelos roqueiros. Não importa o sentimento, a sensação, o êxtase, o gozo, o clima, a segurança... Importa dançar, contra tudo e contra todos, contra Deus e contra o Diabo – pelo menos, até onde a psicose deixar – vide bula, Neverland.

"Changing of the Guards"

2009-06-26T11:17:00.000-07:00

Sempre haverá esperança
enquanto houver Obama.

Meu pai me deu alguns trocados
p'ra eu gastar com revistas importadas...
P'ra que eu pudesse ter gosto pelo gosto refinado
Cursos em escolas de idiomas e histórias do Machado,
hi-fi, doses de uísque escocês e vacinas contra a raiva.

O cão é tosado em religiosas datas.

Tenho um violão
e quase decorei a letra de "Another brick in the wall"
Ninguém vai perceber que eu sou um boçal.

(Pelo menos, enquanto estiver com meus óculos estilo Woody Allen).

Não tenho vergonha alguma do escárnio
Há músicos adolescentes compondo em inglês,
Garotas, crianças, bebês que nasceram já poliglotas.

Mas eu tenho uma calça transada e uma camiseta de grife
Ninguém vai perceber que eu sou um patife,
que eu vim p'ra ser aquele gauche na vida.

Ninguém vai me julgar enquanto meus cabelos forem atraentes e desorganizados,
e meus odores forem disfarçados pelo poder do desodorante AXE.

Não, ninguém vai me passar p'ra trás
enquanto eu disser "nobody fools me".

Pois sempre haverá esperança
enquanto houver Obama!
Sempre haverá uma dança, um sal, um samba
P'ra comemorar sei lá o quê...
O que importa é o que vem da garganta!

Salve Jorge Bem compondo Obama!
Salve o Rock in Rio de Portugal!

Salve meu inglês tupiniquim e meus erros conjugais!
De conjugar o verbo no tempo errado,
de me confundir com os pronomes
e não entender as letras de música...

Eu sei que posso encher o peito e dizer:
"In god we trust"...

Eu sei que posso invadir mesquitas e fazer sexo,
pensando na Paris Hilton e execrando o Tio Sam
(A liberdade de expresão e os trilhões aos bilionários).

Mas que deus me perdoe a falta de sapiência,
Pois eu ainda vejo filme com legenda!

Mas isso pouco importa
Pois sempre haverá esperança
enquanto houver Obama!

Por um passado mais verdadeiro - Curupiras

2009-06-26T11:03:00.000-07:00

Vou dizer pela última vez:
Eu não quero mais seguir teus olhos
No brilho inconstante desta vida

Não quero mais me abandonar
Não vou deixar meus desejos para trás
O meu instinto precisa ser saciado
Com volúpia e exagero

Eu vou sangrar todas as noites que eu não vinguei
Sem deixar nenhum vestígio
Nem a inicial de meu nome

Em teu corpo, em teu íntimo...
Conhecerás apenas o que lhe será permitido

Eu não vou mais ficar angustiado
Não, ao invés disso, eu vou ensaiar teatro...
Eu vou filosofar aos domingos
Deplorar-me nas sextas
Desfigurar minha honra
Vou bailar sobre o oceano
E, quem sabe, talvez por acaso...
Vou fazer amor aos sábados

Eu vou seguir uma linha nonsense
Eu vou ser mais alternativo
Eu vou saciar toda este sede
Entre versos e sorrisos
Entre ventres e vinhos
Entre o extro e o intro.

Vou rabiscar minha felicidade em tuas páginas em branco
Sem ter nenhuma intenção real de fazer isso
Tudo será sem-querer

Eu vou colorir minhas noites solitárias
Com poesia, cinema e música...
Eu vou untar meu espírito com charme
E eloqüências nunca antes notadas.

Sim, eu realmente vou ser o novo...
Sem nunca esquecer do velho
Pra não perder a lascívia, pra não perder minha identidade.

Eu vou seguir sem deixar os outros mundos para trás...
Eu vou dançar no contratempo da realidade;
Eu vou ser um curupira
Eu vou ser tão desordenado quanto esta poesia...
Eu vou ser a contradição,
A dialética,
O paradoxo,
Os antos e os sinos...
Lheguelhé, estrela sem brilho,
Proto, o ego com todo incentivo...
Eu vou ser
(Ao menos tentarei)
Um misto de eu.

Discos Riscados, Neurose Aguda, Versos Enlatados

2009-06-26T10:35:00.000-07:00

Se eu tivesse coragem
de disparar contra a cabeça
já morta e posta
o segundo tiro

Se eu fosse mais cínico
e menos sincero
Se eu fosse arrimo de circo
e mais lisérgico
Se eu conhecesse o velho mundo
e fosse mais elegante
Se eu fosse menos cabeçudo
e respeitasse os diamantes
Se eu não tivesse essa feia mania
De roer as unhas até as cutículas
Se eu fosse o Rocco
Se fossem ao menos viáveis os meus sonhos
Se eu não sentisse tanta saudade
se eu não me identificasse
com um sentimento anônimo
(Rodas da fortuna sem centro nem eixo).

Se a paixão me glorificasse
Se eu tivesse olhos esverdeados
Se meus alicerces fossem constituídos de aço
Se eu tivesse o coração livre das dicotomias
Se eu conseguisse dar três seguidas
Se eu fosse ao menos popular
e fizesse uma cigana dançar
Se eu tivesse os músculos definidos
Se meus sentimentos não fossem tão reprimidos...
Se eu fosse mais que desejável
- e fosse merecedor de um desejo...
Se eu soubesse dizer "eu te amo" em francês
com a pronúncia sensualmente exata
Se eu não usasse rimas tão caretas
E tivesse uma vida de dândi, ou ao menos, plena,
Se eu fosse nobre, se eu estancasse os cortes,
Se eu tivesse coragem, se eu fosse realmente pobre,
Se houvesse ainda lascívia no meu jeito de ser
Se eu fosse mais boêmio, se eu fosse mais beato...
Se eu fosse indiferente
a todo e qualquer ato ou fato,
Calculadoras científicas calculando logaritmos,
redentores do meu escárnio,
os mais irônicos sorrisos:
Se eles fossem mais explícitos
e eu, menos atrasado...

Talvez eu vingaria como sendo
o teu melhor, e último
amor.

Eu queria ter te machucado mais
P'ra ficar cravado na tua memória
P'ra te incidir, senão pelo prazer
ao menos
pela Dor.

Bruce Willis

2009-06-17T17:06:00.000-07:00

Talvez é uma palavra muito complexa, por admitir, ao mesmo tempo, duas possibilidades: sim e não. Mas a minha afirmação reside exatamente aí - contra todo e qualquer tipo de ponto final, ou a última linha de "Grande sertão: veredas", ou as reticências. Procure-me lá. Ou talvez, em qualquer outro lugar onde eu não esteja.

É sempre um prazer. Talvez?

Executando mais para agir menos - sendo sempre a coragem a entidade a pedir o justo esclarecimento - Aufklärung - para os minoritários da minha atenção... Mas essa se embasa justamente no contrário - Quando pensam essas pessoas que não vivem em meus pensamentos, elas pulsam mais do que posso atinar.

E aí, é só tagarelar:

- Você não olha mais pra mim...
- É que inflacionei meus verbos.
- Essa tangente está beirando a sadismo, sabe...
- Sei, mas não é - a pupila dilata-se junto da postura sóbria - É a saída que encontro para não pedir desculpas.
- Tudo bem, entendi... Não faço mais questão de saber de mais nada.
- Olha, eu simplesmente não quero ter que entreter minha solidão semeando mais ilusão.
- Eu, iludida? Eu só queria respeito, pelo menos.
- Te respeito muitíssimo. Que horas são?
- Tá entediado com minha conversa?
- Não. Tô com vontade de fumar.
- Filtro branco ou vermelho?
- Vermelho. Para todos os fins, vermelho.
- Eu só tenho os de filtro branco.
- Serve. - Acende o cigarro com estilo e delicadeza.
- Onde nós estávamos?
- Em algum lugar da sua inércia.
- Ah, tá... Ainda não vi as claquetes para começar a agir.
- Você, em ação?
- Não. O Bruce Willis...
- No que você está pensando, afinal?
- Lá lá lá lá lá lá lá!
- Você é louco.
- Estava cantando o refrão. A propósito, meu problema não é a inércia.
- Não?
- Não. Meu problema é a inanição.
- Desisto... Minhas amigas estão acenando para eu ir embora.
- Me deixa uns dois cigarros, vai?
- Vai se foder.

Das Tormentas ao Nonsense da Vida

2009-06-09T13:56:00.000-07:00

Volver ao cinema, a ordem da semana... Nada como ficção para uma rodada de desalento e insídias mal resolvidas. Entre outras idas, olhares pairavam pedindo a tradicional "ação" dos diretores. Luzes e câmeras, não. O fato é que é difícil dançar conforme as expectativas, decorando as fases da lua para fugir quando ela ficar cheia. Há muitas balas de prata procurando corações de lobisomens, estacas e crucifixos querendo exterminar os vampiros mais românticos, caçadores de recompensa e bons samaritanos com sua galhardia de lei, em serviço da cúpula celeste que se diz responsável pela ordem e pelos bons costumes. Isso e outros adjetivos, a moral da anedota: Andrea Doria. Sim, ela mesma, a música da Legião Urbana, a persuadir meu espírito a se esquivar de promessas, expectativas e bombons recheados com morango. Não sei exatificar se sou feliz ou apenas eufórico, triste ou frustrado - mas diários certamente não vão ajudar a sanar qualquer tipo de dúvida existencial. Logo eu, que recebi tantos elogios de tanta gente desconhecida, agora nego os louros e as flâmulas hasteadas em nome do porvir - que o meu passado grita mais que minhas caixas de som estouradas. Talvez, uma ida ao psicanalista. Talvez, assumir definitivamente a forma de lobo e me deixar morrer por algum caçador celestial, com sua arma de balas de prata.

Contra o totalitarismo, mestre Zappa!

2009-06-06T15:28:00.000-07:00

Sentei-me à mesa, quatro garotas, um cinzeiro, duas garrafas de cerveja, shampoos para todos os tipos de cabelo. Proseio: acidentes que não causaram sequelas, além das tremas que elas perderam depois da reforma. Um amigo chega junto, se aconchega: tem pra todo mundo. Desta forma, outro se junta e quase empatamos o jogo - quatro a três. Observo com mais atenção aquela que parece se insinuar para mim - movimentos rápidos e desnecessários, cabelo atrás da orelha, cabelo cobrindo-as, odores tentando tocar a minha notável falta de caso. Meia hora de colóquio e estamos todos em casa - com a diferença de que a cerveja agora é entornada através das latas. Ela:
- Vi suas marcas impressas numa tela de plasma. Eu:
- Não repara a bagunça.
É que vi um ator, Paulo César Peréio, dizendo que queria a seguinte frase no seu epitáfio: "Semana que vem me organizo". Apesar de que, eu nunca fui um sujeito tranquilo, de norma - além das gramaticais.
Leito adentro, só beirei o quase - que a porta fora aberta rispidamente por sua amiga apressada. Dias e outros copos, cinzas e mexericos, os recados virtuais, de celular e de gula foram deixando a ânsia para completar aquilo que ficou no quase para trás... E aí, o apego já desceu pela goela, junta com a cerveja: Chôca demais. Ela:
- Você deveria prestar mais atenção nas coisas... Tem medo de se relacionar, é frustrado com alguma coisa, tem algo de errado comigo? Eu:
- O meu problema é a esquizofrenia light... Eu nunca me sinto completamente sozinho. A única coisa que me falta é um grande espelho e alguns discos novos, de grandes intérpretes - quem sabe Sinatra - para fingir que estou cantando para uma grande platéia. Se bem que, às quartas e aos domingos, eu finjo ser um jogador de futebol, marcando só gols de placa para o coringão...
Ela pensa, titubeante, "Ainda bem que não dei pra esse cara". Eu replico, sem hesitar, "Ainda bem que não sou cantor nem jogador de futebol".

Melífluos no Espaço

2009-05-27T11:49:00.001-07:00

Nunca cruzei vida tão amarga
que mereça tamanha muralha
pra engolir as cores do dia
e vigiar quem se guarne de asas...

Por Klaus & João Augusto

Ramones versus Freud (Dropes)

2009-05-23T15:28:00.000-07:00

- Como você não saltou de uma janela com um superego sarcástico desses?
- Mas eu pulei, doutor.
- ... Como?
- Eu pulei!
- E o que aconteceu? Não se machucou?
- A janela ficava a meio metro do solo e dava p'ro jardim de casa.
- MEU DEUS! SARCÁSTICO ATÉ NA HORA DO SUICÍDIO!

Aviões de papel e Anedotas

2009-05-08T06:45:00.000-07:00

Eu nunca mais quedei-me aos prantos
Depois que descobri que Deus
É, na verdade, o Silvio Santos.

E que me perdoem os desatinos,
mas é que Deus me fez assim,
simplesmente, Cretino.

A poética é um mero disfarce
sinonímia de minha carne,
antro de saudades,
irmã da vaidade,
relógio dos covardes...

Ah, meu bem - mas como essa inspiração arde!

Alúrens

2009-05-06T04:14:00.000-07:00

Aquilo que não melindra: uma poça de dois metros, impulso e pulo: o outro lado da margem, guarida: longe das gotas, chuva que empurra e unta: muita. Assim se vai, assim me fico: alheio fingimento, o sorriso no joelho - quase um sobressalto: dentes apertados na boca, movimentos rápidos, r.e.m, a garganta gelada, segurança e euforia, ousadia, punhos fechados prontos para derrubar um otário qualquer. Samba e raiva: saias distantes de minhas palmas, enquanto a cabeçorra projeta uma grande e incomparável buceta: não aguenta. Aquilo que não melindra: Cocaína. Aquilo que não se ausenta: sarjeta. E que os diversos "eitas!" não evitem os goles e os tecos: ecos, elos, aléns...

Letras de música a espera da Herculobração.

2009-04-14T11:29:00.000-07:00

Fogos de Artifício

A platéia não observa
Tuas asas te alçando pra fora
Pairando sobre e além também.

Há um hino sendo composto
Pessoas se aglomeram
Vendedores oferecem mais viagens.

Mesmo assim eu desejei
Tocar esse piano
Pra você dançar, seguir meu ritmo.

E explodir no meu sorriso.

E eu fiz tantos votos
Pra não parecer tragicômico
Ex-amantes esperando outro fracasso.

Fortunas me são oferecidas
Horas de consultas pontuais e sem café
Um dia inteiro de massagens e afagos.

Mesmo assim eu quis
Dedilhar essa harpa
De tua alma singela, a reluzir,

E explodir no meu sorriso.

Brisa da fotografia: Anima.

2009-04-14T11:04:00.000-07:00

Pé-de-valsa bailando na roça: Pata poeira plena paisagem... À tarde, degradê - e a ida daquele que crê - púsculo anunciando a noite e o baile. O Pé-de-valsa entre pirraças e paçocas, os guris grunhindo um tão-somente Epicuro: Que nada do que está lá fora importa, realmente. Nós é que somos o mundo. Patas, pés, palavras e silvos, onomatopéicos pensares, os homens e os bichos: Tudo levanta poeira do chão, meu irmão... Tudo de bailar há.

"Onomatopéicos pensares, volume 2"

2009-04-01T13:10:00.000-07:00

"Devaneios Desafinados"

Trombones cantam feito pássaros

em dia ensolarado:
Há camisetas regatas demais cobrindo línguas, passos,
intenções.

Caminhões tombam sob o áspero
chão batido do diabo...
Estou vendendo sensibilidade ao meu amado. Trapo, aço,
emoções.

E diante da fila e do fútil
Fizera ele, o meu amado, questão de me esquecer:
“Que a vida é rude assim mesmo, meu bem”.

A burocracia quedar-se-ia
Se eu tivesse tido mais ousadia
e fosse, ao mesmo tempo, sonho e pesadelo:
A chuva alaga e alivia.

Meus erros e minha reforma,
Os versos dispersos contra a água, rasa tinta,
estão apontando dedos, o meu motim contra a escória.

Mas o dia enegrece minha disposição,
E eu ouço o sino dobrar sete vezes... Vendedores de algodão doce
retiram-se.

Um homem mais velho senta ao meu lado,
acendendo um cigarro,
sem se importar com minha presença. Liça, linha, estopa,
manchetes.

A praça fede demais depois da grossa garoa,
Mormaço da graxa, da bota e das pombas...

Desorganizo-me,
mas ainda tenho zelo para comigo:
Coloco-me longe da fumaça, da falta de graça, do torpe e do trote.

Vibro e zôo: vestido de tecido nobre encantando postes,
sozinha e sã. Cães e gatos de rua recolho
para o convés de minha felicidade...

Ah, eu desejei estar grávida!

Deito. Arqueio o sobrolho, pupila quase branca...
Meu lençol vermelho, o predileto sono.

Respiro, reflito, minhas vãs e vagas horas. Bocas, asas,
estórias.
A corja toda de minhas lembranças, meu gozos, meus beijos – a ação de meu amado,
nada é capaz de provar a veracidade de minha dor.

Há sangue demais nas manchetes,
E a vertigem toca o oitavo soar do sino...

Imaginem onomatopéias...

"A Crise é Literária, Cride!"

2009-02-19T09:17:00.000-08:00

"MESBLA"

Em suma:
A nova.
Ou tua, ou outra,
Rua cama asfalto flora
Ou nua, ou roupa,
Gota grelo grão graçola,
A nova.

No sumo:
Toda.
Ou tesa, ou torta,
Musa flama maço moça
Ou vil, ou glória,
Tira tora braço boca,
Toda.

Ou surto, ou sina,
a parede do lirismo
É riscada com giz de cera.

Ou solta, ou fixa,
a vontade do instinto
É a rixa entre retas e gretas.

No topo do caule,
A Rosa.
Tudo quanto haure,
Sopra.

Pois é no cume que está a nossa recompensa.
Mas é preciso ter fôlego.
Fôlego e delicadeza.

É preciso ser toda nova,
sem dispensar a dialética.

Ou linho, ou Mesbla – ser qualquer Teresa,
Qualquer coisa que não seja,
essa coisa tão cônscia de sua beleza.

Surtos Simbióticos e Análises Freudianas

2009-02-19T09:13:00.000-08:00

"Idas e Vindas"

Vou de surto
pela passarela das desajustadas.
Exibindo o busto
ao revés de risos e palmas.

Mamãe esquenta a cabeça com miudezas;
Eu correspondo ao assovio dos andaimes:
Nunca degustei com tanta certeza os dilemas de uma vida errante.

Minha missão: pasmar os complexados
e babar sobre divãs perfumados - falos
não falam, apenas dirigem meus carros.

Que não se enganem, desavisados, os
fracos de mente simplória: essas rimas
não são de estórias. São de rude troça,
trazida do fumo de Satã: mais gostosa.

Estou ligeiramente dopada,
e seguirei assim, ao léu da
nata.

Talvez calhe uma interjeição,
mas não na língua de certas
otárias:

Eu não vou intentar entender mais nada.
Eu vou gozar.
Da tua e na tua cara.

Onomatopéicos pensares, volume um: Sobre o meu inglês tupiniquim.

2009-01-21T08:35:00.000-08:00

Ok, vamos lá: à esperança, com carinho.

Ainda há bombas caindo do céu, aviões supersônicos inúteis, gente morrendo de fome, telefones móveis nos presídios, comandantes escroques, apelação, genocídio cínico, hinos de vaidade, top models, fortunas e favelas, a ignorância, o radicalismo, o exagero, o suplício, o cinema escroto, o jogo da vida real, a propaganda sem eira, o exibicionismo sem vergonha, a cocaína vendida na feira, a guerra santa, as diplomacias e as fronteiras. Ainda há tragédias, lutos, bestas...

Ainda há desgraça e gente que veja alguma graça nisso.

Ainda há Guantánamo, ainda há Castros, ainda há hipotecas flutuantes, sangue negro, preconceitos...

Há chuvas torrenciais, mananciais de corjas, politicagem, Luciana Gimenez, filmes do Didi dando uma de safadão e Alexandre Frota tirando onda em uma emissora de televisão controlada por evangélicos - a hipocrisia sendo deglutida com prazer – e não há erro algum nisso, abaixo os moralismos.

Afinal, o mano Caê é tão fofo quanto o Bono e a cachorra da primeira dama brasileira tem, sim, pedigree - apesar de vir das castas subdesenvolvidas.

Ainda há enchentes, furacões, crises, depressão e barbitúricos, a merda do câncer – e sempre há de haver mais dos mesmos: Malufes, Bushes, lojas de barcos motorizados prostrados de frente a barracos, o levante do PCC e a CIA, seriados legais pra caramba, as capas da Playboy e as promoções das lojas de grife.

Entretanto, p’ra lá com os prantos: ainda há esperança, entre as vibrantes cores do líquido negro que vem do norte e o que se ejacula no oriente médio: Coca e petróleo, também e inclusive: Alá e Cristo, Basquete e míssil, o turbante e o boné virado p’ra trás: Ais de copas e homens bombas – a indústria cultural, a vertigem daqueles que merecem um céu colorido com quarenta virgens ao seu dispor, ou mesmo o desfrute desde já, aqui e agora: Topetes do Justus, gafes do Lula, sapiência do Bush, o pivô da Heloísa Helena que cai, o sêmen do saxofonista na boca aberta das atrizes mexicanas, o troféu framboesa, Jô Soares falando francês para uma platéia refinada, piadas do Chico Buarque disponíveis gratuitamente na internet, Ronaldo fenômeno entre as gazelas que levantam a bandeira da boçalidade americana, a nossa bossa, Sinatra cantando Jobim.

Em suma, chega de estorvos e meras compensações:

Sempre haverá esperança enquanto houver Obama.

Pois o cara é da gente, truta! É nóis! – apesar de não usar as metáforas ululantes, o mano Obama é, com certeza, tão otimista quanto o corintiano mais roxo, que nas últimas rodadas do fatídico campeonato em que caira de divisão, ainda cria:

- Go, Corinthians! Yes, you can!

Demorou, mas agora pode. A esperança subiu de divisão, junto com o timão. Que todas as desgraças sejam esquecidas e superadas pelas boas e sãs atitudes que esperamos de Obama, bem como os belos e decisivos tentos que esperamos de Ronaldo no Corinthians.

Homenagem ao irmão de intuito e arte

2009-01-13T10:53:00.000-08:00

Não apague as velas, ainda.

Há muitos doces na confeitaria
mofando ao léu da mente de bocas secas,
confecção de desigualdades, ilusões, fé na loteria.

Não apague as velas ainda.

Antes, cante o ritmo de tua passada,
seu histério, sua mistória, suas herculobrações...
Misto de sangue, suíngue, molêjo e sapos cururus. Os sons
dos us são sempre mais belos, vide os exemplos:
Luz.

Há muito para ser comemorado,
mas só depois de descer do púlpito.
Sua manhã é uma mulher bonita, a se exibir com panos absurdos.

Lutos? - Quais?...
Há velas para serem apagadas.
E você as vê brilhando. O violão e a letra,
entre guloseimas e veredas sãs demais - obrigados.

Muita vez se viu também derreter os versos de um rapaz desconhecido
e moldá-los às suas cordas... Degradedilhares, minutos e tônicas.
Suares sombras... Ilustrações, vidas de plástico: Impossibilidades.

Mas o resultado é único.
Petróleo, velas acesas, palmas... Mistórias, histérios,
o gato siamês está escondido debaixo de edredons, a entreter os ácaros,
o ruído dos impiedosos, cantando o desperdício.

Coma o doce. Cante o absurdo e suma, sem menos
nem tais:

Há velas para serem apagadas
e você está consigo - e ninguém mais.

Para Thiago Herculano, com tragos e brindes.

Quais de Quantos? - Outras ladainhas do amor burguês...

2008-12-28T12:07:00.000-08:00

Há algo pairando, e não é a imensidão... Minhas rubricas únicas, tal qual meu olhar: Gesto de solidariedade, distração que é guarda e cão.
Todavia, outras veredas: um porto e uma bala, quiçá... Cruel apenas com quem pede, já que, depois do sentimento, fica difícil o desvencilhar. A brasa e o assoprar, enfim - dou uma mão e finjo ser grosso e crasso, só para teres um motivo real para o conforto de tua solidão, que nunca poderá caber na minha... E aí, ao menos, dou-lhe uma pílula natural: No lugar da saudade, o praguejar.
Maldito, sei que nunca serei - e é uma pena que as diversas mandigas, as promessas feitas ao tranca-rua não tenham vingado. O fracasso nunca foi uma condição de ser - mas um mero ponto de vista... Então, volvo sempre ao esbalde das euforias, que minha droga é minha própria linha, a palavra que não fala, o filosofaça - aquilo que enrosca na pupila e sai colorindo e retendo impressões, desde o já até o depois. Nem pinga, nem mel, nem boêmio, nem beato. Flama-flor.
E sobre a minha verve e minha opção em desmerecer tudo o que é convencional, deixa-me, deixa-me que é pedido do Deus... É o correr de meus laços que faz com que eu quebre todos os outros.
E não subestimes tuas idiossincrasias - se vais entalar-te em um cano de vaidade, inveja e pieguice, que fique fora do meu horizonte - ou, se preferires o escárnio, o sarro e a farofa, então o orgulhoso sempre serei eu.

"Outras Hipocrisias"

2008-11-08T08:25:00.000-08:00

Negros Teores

Teçamos não. Ao requinte
de mãos enleadas
há um beijo de línguas geográficas.

Os irmãos do nada
na confluência da água parada:
Mosquitos da dengue
são mais camaradas.

Desfiemos então.
Riso é sintoma.
Minas sempre houve
desde que nascemos.
Mira a abundância,
mananciais e corjas

É tudo teu em tua volta
e teus pés calçam um mundo sem fronteiras.

Chega de gente revolucionária e piegas.
O caveirão é massa. Dantas fez mágica.
O gerente diz ter muitas idéias
para que eu as ponha em prática.

(Sempre será mero o modo em como me disponho
diante de sentimentos alheios).

Choremos sim. Mas com outra
marcha que não a fúnebre
- que a fúnebre é p'ra ser gozada.

Vamos solfejar não a sexta,
mas o rife de Iron Man - yeah!
Afinal, até Cristo - dizem - tinha lá sua cabeleira vasta.

Apaixonei-me pela vida de plástico
depois da segunda desilusão.
(A cocaína foi só a dicotomia
de minha alma de Cristão).

Prato de alcatrão e água destilada,
verso em prosa para denotar uma vida prosaica,
sou ofendido e peço perdão.
Somente minhas ironias é que são
explicitamente dramáticas.

Na amargura da minha língua,
riso é sintoma de compasso
e lirismo é um ingrediente dispensável:

Melado de espinhaço de pão doce.

Olhares

2008-09-17T09:10:00.000-07:00

O mundo é um grande inferno em movimento
Onde eu teimo em ficar deitado.
E quanto mais envelheço,
Menos fico solidário.

Os cães latem para os transeuntes
tomados pela premissa de que são maus.
Black-ties e vestidos de luxo são empossados
Pelos coroados que não ouviram o cão ladrar.

E quão espantado deveria eu ficar
diante da incapacidade de fazer julgamentos tão puros quanto os dos cães?

Necas.
Eu sinto muita culpa para dizer
Quem mereceu, de fato, a vitória:
Por mim e por todos, é cada um por si.

A parte que me coube, posso até afirmar
que sou feliz assim.

Não fui o marujo que desejei ser.
Mas sou apenas o que intento?
Ao mar, a mesma cor me deverá (a)parecer
quando diante de uma tela, eu reproduzi-lo.

Não será vivo, sobretudo pelo tato
mas será ainda mais belo no meu contato.

É por isso que eu me assento ao caos
pois só ele pode me incitar a tradução.
Que o ensejo do que desejo não está
na palavra que você espera ouvir no fim do verso.

Ao andarilho, emparelho com os amigos caninos
(alguns dizem que isto é um surto)
Pairo e fito seus olhos esvaziados... Há tanta humanidade
no portador original da raiva!
Há tanta paridade entre meu sorrir e sua cauda!

Pois só me sinto sujeito de mim mesmo
quando não estou diante de minha natureza...

Não há garantias em nossas promessas.
Tenho convicção de que creio em tudo
Sem acreditar em nada.

Talvez também por isso,
a realidade não mais nos choca
E desesperados por uma resposta executiva,
entornamos e tornamo-nos a revelia
O cru vicejado no palco.

Seguindo o traço, vertamos ao inefável:
O nosso sagrado sofrimento.
Pós-moderno, intenso, distraído...
Lí(ví)vido como o abanar do rabo de cães famintos
À espreita de nossa réstia de bondade.

Principalmente por que não distinguimos
Gotas grenás numa aluvião de tranqüilas cores
frias.
(Quando o sinal está amarelo,
devemos diminuir ou acelerar?)

É...
Estou reticentemente pensando na conclusão deste poema.
Mas quem não vai dar razão à minha teimosia
de permanecer deitado
enquanto o mundo, infernalmente, gira?

Como os frangos assados das televisões de cachorro
Nós desejamos com tanta, tanta força!
Mas só podemos imaginar o verdadeiro sabor do sentido,
pois estes frangos nunca serão ofertados aos cães.

Encontro-me mais uma vez
de língua p’ra fora diante desta realidade estúpida.
A pele alva e lisa da garota hoje é colorida,
Mas ela não é suas tatuagens.
O arco-íris é uma ilusão de prismas
sem o qual, nunca seria imagem.

E há quem diga que o efeito de um corrupto
possui uma causa social.
Não entendemos mais moralidades.
Somos cínicos – acima de tudo.

Então concluímos, com a tristeza no revés da euforia:
Arte grotesca ou arte fina,
nós somos – fomos e seremos,
No contrapé da possibilidade de tudo que é erro –
Todos artistas.

Mas o que ela apreende, afinal?
Nós?

Fiquemos, pois, com a teimosia,
Que é o que nos cabe
No ritmo brando desta vida.

Inanição

2008-09-11T16:15:00.000-07:00

Meu futuro nostálgico e meu passado mentiroso
E de minhas omoplatas
Asas
Que não alçam mais vôos.

O Canto do Adeus Consciente

2008-09-10T11:36:00.000-07:00

Não ouvirás meu timbre cortando os ventos;
Tampouco o elogio em disparate...
Calado e surdo será meu sofrimento
Em paz seca dormirei minha vontade.

Não terás em mente os versos que a ti dedico;
Nem o sol que acorda o dom poético...
Minhas afrodites não ofuscarão meu brilho
Nem irão fazer da minha tristeza um édulo.

Seguirão meus passos em busca de novas palavras,
Novos ares, novos aromas, novos nomes...
Buscarei a poesia dos casais de mãos dadas.
Das mais infindas rosas brotarão meus cortes.

Destilarei mel nas bocas que beijo – tragédia infame!
Pois meu paladar é justamente isso – uma saudade doce...
Esquecida nas conversas dos filósofos – há algo mais importante!
Nossa luta utópica e romântica – um olhar redundante.

Canções regadas à melancolia recusarei;
A dança improvisada regerá meu corpo
E dias melhores virão – pode crer...
Junto com o alvorecer do meu rosto.

Não verás um semblante triste agulhar tua alma;
Tampouco o sentimental Platão apaixonado...
Verás meu sorriso fácil como um carro abre-alas
E um coração em liquidação logo abaixo.

Não terás meu cansaço no teu copo juvenil;
Muito menos minhas ilusões enclausuradas...
Sangrentos serão meus quadros insanos e vis
Tal qual a parte íntima de minha arte que lhe foi dada.

Não se preocuparás com o tempo em meu tugúrio;
Nem com a poeira que neste lar se alarmou
Tens apenas na palma das mãos um recorte do meu mundo...
E o instante mais belo deste universo que se foi.

Perdi meu rubro laço diante deste horizonte – faz-me sofrer, intensidade!
Esqueci as promessas impetuosas no alvo divã – faz-me aprender, insanidade!
Deixei meu caloroso olhar secar o solo fértil do acaso – doma-me, liberdade!
Minhas letras tão explícitas quedaram-se confusas – mata-me, impetuosidade!

E as confissões de homem senil guardarei
Para um espelho mais compreensivo
Neste momento, só cabe um adeus consciente...
E um sorriso pardo, um cigarro e um copo de vinho.

Diadema e minha Ode

2008-09-09T15:38:00.000-07:00

Eu procuro alguma verdade...
Coisas belas que me espantem
E viver numa realidade,
Que me entoe e que me lance.
No fulgor de uma surpresa
Eu me vejo delirante
Quando a saudade me aperta
E o passo é lerdo e hesitante
Por que quer caminhar em Diadema.

Eu noto os rostos tão fugazes
As roupas coloridas
A flecha de certas beldades
Cravando em mim insídias
Na mina que é promessa
Um conforto justo e vil
A minha alma é severa
Mas meus olhos são gentis
Por que eles olham para Diadema.

Eu viajo na literatura
Eu recito versos e me dedico
Eu contemplo uma mulher nua
Faço do cotidiano um idílio
Eu sossego debaixo de uma sombra
Uma cidade e suas aléias
Mas o cerco é sempre uma ronda
Que obcecam as minhas idéias
Pois elas só idealizam Diadema.

Eu poderia ser Baiano
E pular a beleza pura e negra
Ou então ser da baixada,
E puxar um samba da Mangueira
Eu poderia viver em Nova Iorque
E ser mais sofisticado
Só andar no fino do corte
Com a frieza de um eslavo

Eu poderia ser mais talentoso
E morar em Pernambuco
Exalar um charme barroco
Nas depressões do velho mundo
Eu poderia enriquecer em Las Vegas
E luzir desejo em ouro
Velejar nos rios de Veneza
E fazer do conto um encanto

Eu poderia ser mais forte
E vestir o manto farroupilha
Andar de cavalo e ser nobre
Jogando golfe nas Antilhas
Eu poderia ser mais formal
E ser diplomata em Brasília
Sorrir um sorriso eleitoral
Salvando vidas em Ibiza

Mas eu preferi ser mais real
Sonhando em Diadema.

E toda vez que eu volto
p'ra minha cidade
É como uma vingança àquela indiferença
e uma justiça àquela que me ama.

Crônica de um Flerte Louco

2008-09-09T15:29:00.001-07:00

Queridinha...
Olhe bem para mim
Mas tem que ser
Agora:

Você que me subestima
Que me nega o charme
Que me desvia a atenção
Que me tem como patético
Que me descreve como um idiota
Que foge da minha eloqüência
Da minha ávida poesia
Do meu torpor perigoso
Da minha consciente embriaguez,
De tudo o que sou
De tudo o que eu não sou
E do que eu ainda posso ser...

Olhe bem para meus olhos
Foque-me
E me ouça:

Se for p’ra me cumprimentar por conveniência
Dispense os bons modos, desfaça esta compostura,
Tire de si essa falsa educação,
E cuspa no chão!
Seja mais lisérgica!
Eu sei que a timidez não é o que te pega
É só você tentar ser mais verdadeira
Tome fôlego, vamos lá!
Eu sei que és capaz de me ironizar...

Tente, por favor...
Por que senão
A idiota serás tu.

Tu tu tu
Tu rum tum tum!

Um Comercial

2008-09-03T10:47:00.000-07:00

"As exceções nunca poderão constituir as regras"

Roguei por minha vez
(A crença última e derradeira)
Soube então que deveria esperar
- Esperar para e o quê?
Respondeu de pronto, num sussurro
A minha paciência
(que já se ia e se vinha, átimo-entre-eras).

Resignado e surdo, apanhado e turvo,
Cheio de compreensão, mas inundado
de revolta,
Minha cidade de santos e deputados
(e minha veia fraca, a aorta).

Não serei o mesmo, e é bom já ficar sabendo,
que aqueles atos tão ingênuos
hoje, beirarão a insanidade
num atilado modo de petulância.
(jogam-se para o alto todas as verdades)

Eu, infectado pela síndrome da arrogância,
Sendo lheguelhé... Vim de Róliude-Favela, mundo onírico,
Mundo sensível, consistente, lívido...
E a sucessão que crava:
- Aonde iria este rapaz tão nobre,
sem seus escravos acuando pelo caminho?

Consumo conspícuo!

Seriam bestas entre lírios?
Seria desejo, seria vício?
Seria apenas inveja, seria destino?
Será que minha vida faria mais sentido,
se eu me filiasse em algum partido político?
Se eu erguesse bandeiras, se eu fosse mais participativo?
- Não ia adiantar também, meu filho:
Você nunca conseguiu forjar teus gritos.

(Colóquio-Delírio).

À expectativa banhada em sangue
Minha mãe grita, assustada...
E eu rogo mais uma vez, só para acalmá-la
- Mas não se espante, mamãe:
Que é sangue de mentira.

E assim eu adorno minhas palavras
Com a saga do homem moderno
àqueles que não são por inteiro,
nem acendem velas: Conteúdos pela metade.

- Não, meu pai, nós não somos covardes!

Apenas acreditamos demais em nossos sonhos enquadrados
na parede de nossos quartos,
na minha parede, sobretudo
em que jaz cada parte íntima do meu Mundo.

E onde foco, e onde durmo...

Um dia, distraído e mole como pétala,
eu passeava pelos canais,
Eles necrosavam caules, cuspiam espinhos,
Com a precisão de quem atira
[Balas perdidas...
(há sempre um cadáver, há sempre uma dança)
Ouvi alguém dizendo que a esperança
Acabou com a América Latina

Astuta melancolia...

Mas eu já encontrei uma saída para isso:

Não é a esperança que me move:
É o medo do fracasso.

Dependências

2008-09-03T10:36:00.000-07:00

Passei um dia inteiro – com toda a ênfase possível das horas
sem deitar no olhar uma única expressão.
No passado o único gozo; Minha utopia.
Aquelas mãos delicadas e transparentes,
Tocando nostalgia, blues, jazz e contradição:
Pinga de engenho.

O sobrolho pesando uma tonelada
A melodia não me leva e não assimila
Segundos tiquetaqueando existências
E recados virtuais para vingar dívidas.
Mas quando a gente deve pra todo mundo
A cobrança veneziana dá-se na igrejinha.

Até a taquicardia se esqueceu de mim,
E na distração homérica do meu elo,
Eu me flagrei sorvendo café sem açúcar – e olha
Que eu nem sou diabético.

A palavra taciturna me invade então
Em pleno verão tupiniquim
Botando meu corpo num frenesi sem direção
Agindo de uma forma pouco artística
E cavando um imenso vazio na borda e na amplidão
(Meus fins, sem fim).

À noite, a habilidade me anuncia...
Verter em mais fantasia aquilo que era meu plano.
Driblar saudades, mirar sempre mais alto
do alvo o qual se projeta no horizonte de minhas aspirações.
Sem ser mítico, sem buscar em Afrodite o âmago,
Sem pular muros, sem jogar entulho em terrenos baldios,
Sem ser evasivo, sem contar frustrações como se quem
quisesse dois tapas nas costas e mais um trago, de graça.

Ser o cidadão mais nobre da minha república onírica,
selecionando apenas as pessoas mais perfumadas
para exercerem seus direitos no meio do meu salão de festas.

Nem a natureza me liberta, que dirá me acolher.
Na sua Paz verdadeira e ética (aquela que não agracia
humanóides que se formam nas Ciências Exatas)
Não há nessa idéia nenhum suster,
E o Coração segue junto, mal interpretado:

Talvez eu seja mesmo um pouco prosaico,
Mas não mais do que os deputados e as rainhas de bateria.

Meu tempo é Sempre

2008-08-17T16:36:00.001-07:00

Estou com febre
e a democracia nada mais é que um jogo:
- E eu perco.

Descendo o amor p'ra ver quem tem mais ouro,
deitando numa rede preguiçosa,
Nós dois, inertes...
Tomando Prozac e fugindo p'ra Bahia
Uma terra mais alegórica
que esta fútil e lancinante
Realidade mística.

Tentar livrar-me, enfim,
desse dever civil, que é uma bigorna caindo na minha alma.

Mas mesmo deitado na rede
E acomodado na ataraxia
O coração titubeia
(Meu tempo nunca foi quando,
sempre foi sempre).

Eu sou o último a errar
deixando a vitória fácil nas tuas mãos,
Uma lambuja e um consolo.

Da arquibancada eu ouço as vaias
E o grito lancinante do teu orgasmo.
E são tantos uis e tantos ais – Palha!
Que fez meu único amor ficar aguado.

Então Tu, com um olhar vitorioso
contempla minha solidão.
E Eu, destro em ser patético
coloro tua chuva com uma tristeza estranha,
um choro inédito
Onde uma única gota de lágrima faz meu barraco desabar
E constrói mais uma torre no teu castelo.
Para disfarçar o desconforto
eu armo um sorriso sem graça
uma dança no meio da praça
Só para chamar tua atenção,
Apelando uma felicidade gratuita
ou uma melancólica comoção.

Mas o que você esquece – e até eu mesmo - meu anjo...
É que eu já fui um grande campeão.
E quando a faixa obstinada finalmente risca no disco
Eu volto ao peso e às notas graves
Para entoar uma nova sensação
com novos artistas.

E já não há mais encontros,
quero viver e apenas
deixar com tempo o vigor de meus problemas.
Por a cabeça no céu
Por no peito toda fé
Por nos olhos a cor da Sé
A magia de Maomé
e chover liberdade, não mais celeumas.

Você vai me errar, a vitória terá mofado,
O derradeiro fio de esperança será quebrado.
Mas a culpa reverte o campeão ao altruísta
E eu deixo que você se valorize, uma vez mais:

Censure-me, me castre,
Me erre, enclausere-me,
Mas ao menos tenha dó:
Beije-me no final.

Dessa forma, eu sempre volto
às turras ou às mornas
De um ou de outro modo
Aos Vícios e às glórias.
(É certo que mais aos vícios, sem aposta).

Mas sempre - meu anjo! - sempre
Com a bagagem cheia de histórias,
E um incômodo novo sempre tradicional.

Telas de Vidro Ultrapassadas. Agora, é Plasma.

2008-07-22T13:37:00.000-07:00

Fetiches. Panos, planos, peitos, pimenta, paçoca, pinga, pseudo-tudo, psicose, pleura, prótons, nêutrons e elétrons... E ainda tem mais exatas. Money, matrizes, logaritmos, fatorações, ângulos retos e oblíquos, côncavo e convexos, seno, co-seno e tangente... H² = CA² + CO². O puro creme do milho verde. Alto-falando a pamonha e a mente.

E aqui o que se vê é literatura, literalmente. Ou o contrário: Esquenta e pense.

Também e inclusive por isso, uma cena já tradicional em Sampa colocou a minha sensibilidade em contato com os repetitivos episódios deste triste cotidiano: as enchentes que varrem sonhos, moradas, barracos, vidas. Sim, varrem vidas... Desde as pré-nascidas até as aposentadas.

Enfim, sem ficar muito de bravata e sarro, explicando demais o que deveria ser interpretado, cá vai o texto já aludido: Um surto e um sino.

Linhas & Flashes

Peremptório. A alegoria, fajuta, lance rápido, num piscar de olhos. O moço, lá em riba, com a pupila fitando o léu. Céu imenso, barraco abaixo. A menina tenta guardar sua boneca. Dureza. Argila, gororóba, notícia. O helicóptero, a idosa. Seu salário, a televisão de vinte e nove polegadas. Nada. Na borda do fato, compõe o poeta. No talho do ato, destila o jornalista. Um encontro casual, informal: Tudo é invenção de nós. Deus.

Se calhar, ainda vem o padre rezar os corpos. Alçapão, sirene, tela expressionista. Lua sem noite, tempo-quase. Infundo, no raso, saudade e estampilha: Sina.

E dói, dói demais, mesmo. Ninguém em toda a vida havia de, mas ela sim, ousou ser profana; Tirou da boca a língua. Todos os gritos, silvos, detritos, dejetos, eram nada. Fechou os olhos e tascou: O beijo lancinante que calava as lágrimas. Seu par, espantado, quedou-se, depois, em alpha.

O poeta anotou. O jornalista bateu uma foto dos barracos amontoados e recolheu depoimentos dos bombeiros. Todo dia, o mesmo rumo. Transmitido, apagado. Esquecido. Renda, estatística. E Cristo com ascendente em Mercúrio gritando uma interjeição: "Oh, Yeah!".

O ósculo captado pelo poeta selou sua boca. Estridente, exaurido, cena de cinema. No meio no barro, do inferno, o passo escorregadio - que havia um abajur intacto, de pano com rendas azuis: Era o quarto do casal que se beijara, era o corpo do pequeno que há poucos meses nascera.

Click!

Essa foto vai para a primeira página!

É pesada...

2008-06-19T18:38:00.000-07:00

É pesada
A boca, a dor, a cor, a pétala...
Tudo em volta e meia, teu raio na esfera,
A vida à noite, a promessa, a caminhada...

É pesada
A flor, a chama, a seca, a reza...
Tudo em volta e meia, a cama, as trevas...
A vida ao meio dia, a pujança, a passada.

E o que mais pesa
Sobre o meu sobrolho
É o fantasma do teu corpo
No meu lençol improdutivo:
Essa lembrança que só me lesa.

Mas há também aquelas horas
de escárnio e revolta...
Quando eu finjo não sentir saudades,
Quando tudo é um raio ígneo na tua horta.
(E, em meio às chamas, eu ainda bailo...).

As tuas pernas seguem seu ritmo,
Todo mundo sabe disso.
Mas talvez você também esteja cansada
De tanta valsa
Jogando seu charme pra afirmar tua saia.

Teu orgulho que é exibido,
posa frontal à câmera – olhar fixo,
Sorriso de louco, sugestivo,
Altivo, merengue. Sacolejo da moçada.
Enquanto teus parentes ecoam as palmas
No esplendor da tua afirmação.

As facetas nas mesas só fazem comentar:
- Sucesso total!
Mas no alçar de teus desejos
Eu sei que deveria estar ao teu lado
E beber aquele uísque restringido aos coroados.

No meu salão, até o grito rouco do muçulmano
Passa desapercebido.
Se sou rico e não desperto a tua inveja,
Melhor é permanecer feio, sem a libido
de publicitários para vender meus grilos
numa campanha regional:
Que o meu público-alvo
Já comprou este produto, em estado bruto.
E quando este não se fez mais necessário
O Procon foi acionado,
E eles te deram razão, coração indenizado.

A cidade já recebia, então, sua protegida.
(Corporativismo ideológico, eu diria).
E o ator de quinta aqui ensaiou sua retirada,
Rebobinando os filmes.

No retorno ao pródomo que se arrasta,
Eu Sigo meio assim... Louco, inventado.
Nem tão aflito pra dizer
Que estou em farrapos,
Que só o que eu fiz foi sofrer...
Não – eu não quero te comover,
Mas também não vou fingir que não te conheci.

Eu só queria te lembrar
Que a vida ao teu lado
Era mais leve...
Ah, “que chatas são as coisas consideradas sem ênfase”,
Não é mesmo?

Pra dizer a verdade, eu não penso assim...
Eu sei que falo só por mim quando digo
Que a distância era menos um problema que um combustível.
Mas isso
É a resolução da minha experiência

No delírio da minha opinião abstrata
O nosso Romantismo não era piegas,
O nosso Realismo não tinha impacto
A nossa poesia não tinha o peso da essência
Da crivada e almejada dor
Que é a busca de todo poeta.

Era tudo tão simples e tão importante
E leve, e alvo, e doce, e raro...
A nossa tela era Mulher com Flor,
Do Pablo:
A gente não precisava se explicar
E o nosso movimento era um beijo...

Eu só queria te dizer
Que a minha arte perdeu seu sentido
Você era o meu Dorian Gray,
E eu era o teu idílio...

A gente nem queria a perfeição
Eu não precisava ser Leonardo
Na suave consciência da nossa condição
Bastava estar apaixonado.

O nosso enleio era assim, bonitinho,
Feito os ursinhos de pelúcia que coloriam teu quarto.
Igual a estes versos, que agora mais parecem versinhos,
No regozijo do suspirar diante de nossos retratos

No teu time, eu era titular inquestionável
Eu gritava teu nome das arquibancadas
- Ah, é ele o meu namorado!
E quantas vezes eu te elogiei
Quando a família toda em volta da mesa se reunia
Na singeleza dos almoços dominicais...

Quando tu não estavas, a tua presença era sentida.
Eu falava sobre você para meu padrinho, minha irmã, meu papai,
E até para as amigas da minha tia...
Eu era um bobo sincero demais, você dizia.
E, devo-te confessar:
Até hoje eu não descobri se isso foi um elogio.

Quando o tempo de fome nos aturdiu
A macarronada da mama já não descia
E então foi só cerveja
(Veja só a que se resumiu a minha lascívia).

O teu nome passou a ser negado:
“Não, eu não quero falar sobre isso, titio;
Eu só quero saber da sobremesa”.
É que agora, querida,
A minha plenitude é euforia.
E a poesia sai assim, pesada, histérica,
Principalmente quando penso e quando faço idéia.

É pesada
A brisa, a pinga, a tela, a terapia
Tudo em volta e meia, a maquiagem, a insídia,
A vida à tarde, estrela soberana, cota suada.

E por falar em suor,
Tem uma coisa que talvez você não saiba
- E ponho fé nesta constatação-mor -
É que o meu apelo é distraído, sem querer.
Se imagino tua volta, logo após sinto um novo adeus.

Se concluo que de mim tu ainda gostas,
Logo fico seguro demais, e acabo por me perder.

(Mas pelo menos eu não sou como Hamlet:
Eu prefiro agir para ver o que pode acontecer,
e vigiar de perto cada chance).

No movimento da vida real
Amigos se amontoam, a festa repercutiu;
Abraços ineficazes de pessoas que eu não conheço
Vindas sei lá de onde, “Puta que pariu!”,
O norte idiota do meu olhar, o meu empenho social,
Clamando ao Acaso pela surpresa da tua presença
E, quem saiba, mais um carinho...
Último e derradeiro, que seja.

Tudo parece tão passageiro...
Todos os olhos são verdes,
Todas as pessoas parecem contentes,
Mas de perto ninguém é legal.

Depois de todo agito vem o sono,
E depois do sono vem o foco,
Depois do foco, vem o coração
Dizer que nada faz sentido, a não ser
O liquidificador que agora gira meu maracujá.

Ele vai derramar seu sabor na minha língua
Ele vai fazer parte daquele bifásico
Para ao paradoxo da nossa relação ser untado
A essa montanha russa que é o sentimento Todo
De Toda a Vida.

De posse da dose, faço enfim o brinde e saúdo a alegria;
Já meio ébrio grito teu nome, fazendo uma última rima:
Só quem conhece teu nome vai saber
Como é que acaba essa poesia.
Só quem te possuiu pode ser capaz
De botar tanto afinco numa desculpa esfarrapada.

Ah – e como eu sou um pouco engraçadinho
Se você um dia ler esta romaria
Sussurre teu nome no final
Pois é isto que estou fazendo agora,
Querida
Meio louco, inventado, bêbado e completamente...
... Sozinho.

"Hipocrisias", parte II.

2008-05-29T15:25:00.000-07:00

Foder é Mais Legal.

O ritual dos flertes,
Sob as luzes tão atraentes:
Ajeitar a camiseta e mostrar os dentes
Dar um gole no drinque mais caro e focalizar o ventre.

Virilidade, figura pré-determinada.
Olhos astutos e músculos de fachada
Seios artificialmente fartos e blusas perfumadas
Danças sensuais, rodopios e madeixas meticulosamente desorganizadas.

Acompanhar o ritmo com destreza
Ou não – se quiser fazer uma pose de indiferença.
Calçar um par de sandálias que orne com uma fita de seda
E rir bem alto para marcar a presença evidente da tua beleza.

Ir ao banheiro com estilo e cumprimentar alguém no caminho.
Sacar algum assunto diferente com aquele seu amigo mais tímido.
Mexer no molho de chaves do teu automóvel muito bem abastecido.
Evitar o instinto, o porre e o vômito - principalmente se estiveres de vestido.

Aquietar-se depois do cansaço sobre o balcão e esperar
Fingir-se de desconhecida quando aquele borra-botas for-te importunar
Encher o peito de coragem e finalmente perguntar o nome da figura de coxas fenomenais
Dirigir um olhar orgulhoso para a galera e dizer “pelo menos eu tentei, xará!”.

Mandar todo mundo à merda depois de ter passado em branco
Chegar em casa quieto e manso, pensar na grana perdida e dar um beijo no santo...
Acordar eufórico depois de mais um sonho erótico e tomar um demorado banho
Pensar na garota das coxas fenomenais e cobiça-la com um tenro e ofegante gozo.

Tomar a pílula sem ter na cama falo nem estupidez
Adiar a ida na sorveteria com sua melhor amiga e pintar as unhas – mais uma vez...
Terminar de ler aquele romance melancólico e atualizar as músicas do teu mp3...
Ligar para as suas amigas para contar sobre o bofe de sábado e falar mal do teu ex.

Depois de todo este ritual, eu pergunto a vocês:
- Por que não vão todos se foder?

A vida, quando encenada, é muito blasé sem prazer!

"As meninas de vestido nunca discutem..."

2008-04-30T16:13:00.000-07:00

Patético

Depois de tentar mensurar sentimentos
e de cambalear diante da dúvida
Sigo, enfim, na solidão poética, na imensidão do que é
e do que permanece.

A esperança respirando por aparelhos
e a saudade açoitando a labuta
Ensaiando um novo enleio sem saber o que se quer
ou o que se perdeu.

Eu queria confessar tanta coisa
no devaneio de te fazer arrepiar
Na loucura do desejo
de na tua fria pupila me amparar
Na galopada sem freios, o destino certo:
No muro da tua casa, eu acabo por me arrebentar.

Mas eu sempre perco a coragem no último dígito
prolongo a fumaça, deixo meu coração todo nublado
e meu nobre empenho dá lugar a um orgulho tímido
que é refletido por tua palavra de esquimó - eu, mais uma vez, rejeitado.

Eu quero que a bondade me deixe,
e assim resolver o drama de todo ser civilizado:
Ou ser culto, ou ser corrupto
Mas as meninas de vestido nunca discutem...

Eu poderia ter sido gerado
por qualquer executivo fumante, quiçá um professor
Todavia, refletir sobre o passado tem um custo muito alto
e pensar sua presença não ameniza a minha dor.

Alçando meus sentimentos para fora do seu tato
o príncipe cobiçado dança na sua frente,
rente à sua fronte.
Ele pisca enquanto ensaia, sussurra alguma besteira
cheirando seu perfume...
Sua beleza fácil e sem dilemas, sua viável inteligência
exigindo sempre mais.
E nas suas tetas rígidas de soberania tenra
você sempre consegue a maioria dos votos sem discursar:
A sua retórica é a sua fama.

As meninas de mente superficial então me convidam;
Uma, duas, três chances de me render à facilidade
do beijo a torto e a direito
Eu quero um afago na alma, você quer um escravo das tuas horas...
O príncipe cobiçado dança tão bem,
Já é um servo teu, e inclusive
leva nos pés um par de tênis mais caros que os meus.

E minhas pernas magrelas perdem seus joelhos
(imagino golpes, imagino você tendo compaixão)
Profusão de idéias desconexas,
O dee jay e seus óculos espalhafatosos
O feminismo moderno deixando-me perplexo...
As donzelas não abrem simplesmente as pernas,
elas agora comem. Comem até roer os ossos.

O tutano é o âmago.

E naquele livro que ficou em cima da minha cama,
eu leio dez páginas, mas não presto atenção em meia palavra
As vírgulas se misturam com a sua língua
Os verbos se confundem com sua pose antipática.

As boas resoluções chegam sempre tardiamente,
E eu só pensei nisso ontem à tarde.

Comendo minha atenção desta forma...
Eu cheguei a formular uma máxima
inspirado por teu inebriante aroma,
Num melancólico e patético axioma:

Maldita hora em que eu fui nascer homem!

"Vezes"

2008-04-28T18:33:00.000-07:00

Foi a última vez
Aquelas letras com belas rimas
Aqueles hinos de alegria bizantina
Foi a última vez.

De repente, tudo ficou escuro.
Eu hauria a realidade, eu não conseguia...
Sair do meu mundo onírico,
Eu só imaginava, não vivia.

De meu romantismo fiz liça
E meu coração pedia mais lascívia
Eu queria a perversão, juro que queria...
Apesar de desejar o certo, hipocrisias.

Ah, se ao menos meus sonhos morressem!
Se meu corpo fosse como máquina
Se minha mente fosse como um dardo
Que, atirado, acerta o centro do alvo.

Porém, João, qual o quê, não é? – Piada!

Você sabe, nem passo perto do exímio.
Eu sou um acaso ambulante, sem destino...
Eu peço loa, e minha devoção por ti é axioma;
Portanto, não desista assim tão cedo, que é só garoa...

É só uma confusão de intenções
Eu detesto ter certeza, ter que aprender com fúteis lições,
Aquelas que faz com que amigos digam, “Não te falei?”.
E você, de cabeça baixa, pensa, “Realmente e novamente, Falhei”.

Foi a última vez
Aquele ceticismo louco, inefável, bem-posto.
Aquele sorriso bobo, certeiro, ocioso.
Foi a última vez.

As andanças solitárias, inócuas, tristes,
A pressa pusilânime, iníqua, pieguices,
O apego azafamado, bólido, sandices,
O julgo precipitado, cálido, pseudo-síndromes.

Meu falsorriso, meu atilado cinismo,
O preciosismo, saciar a sede dos instintos,
Um ator contíguo às mazelas, mero símbolo,
A vida sem perigo, dos caminhos medir riscos.

Inventar amores, roubar flores,
Músicas melífluas, apaziguantes, doces,
Palavras escolhidas, esmero, belamente errante,
Dopar essências, driblar, blasonar paixões arfantes.

Foi a última vez?
Talvez seja só uma febre, uma doença passageira...
Um incômodo, uma noite mal dormida apenas.
Desta vez, assim prefiro: Talvez.

Amor Burguês no Século XXI

2008-04-20T11:17:00.000-07:00

Como já frisado com fricotes e enfeites plissados na textura da minha dissertação, destilarei aqui, sem pretensões acadêmicas ou comerciais, os dilemas de uma parcela de nossa geração - mais contundentemente nosso tempo, mais incisivamente nossa hora.

Sem mais, que se abram as cortinas: o babaca vai se apresentar.

Amor burguês no século XXI

Até quando vou
Ser, de todo, coração?

O caminho (per)corrido com uma velocidade aliada
À constância e à consistência
Daquela que se fotografa ofegante,
Na única pose que não é fotogênica – A Rotina.
Pois eu não conheço outra marcha, Boneca,
Que não seja a quinta!

Não adianta, pois, disparar o flash digital;
Se eu não fiquei para trás
Pode crer que estou longe da tua vista.
Do contrário... Busque-me no conforto egoísta
de algum mural.

Portanto, Logo, Com Isso, Assim e Tão
Acelerado e com tempo intensamente escasso
Para fazer um mero – e necessário –
Pit-Stop.
(Se a leitura estiver lerda, pare aqui e fale alto:
Você ainda pode chegar na minha frente
e receber os parabéns da eternidade).
Sigo, encabulado, mas nunca hesitante
Não há pedras que emperrem meu caminho.
Preciso apenas encontrar algum alimento para a alma
Algum resquício, alguma lembrança, qualquer iguaria,
Que na distração da nossa felicidade e na satisfação do nosso carinho
Esqueceu-se sobre a mesa
Junto com o estado da Natureza
e o Princípio da Realidade:
- Ah, o amor!
A única utopia realizável do mundo liberal -
Desde que não se sistematize o acaso
Com o pesado fardo que é a re-discussão de uma relação,
Ou se fale sobre as posições sexuais
Que serão executadas no guichê do motel, (por favor).

Na gula em que se consumiu nossa Paixão
Noto uma trilha que só confirma meu ceticismo...
“Aquelas migalhas, aquelas Migalhas”,
Antes tão pequenas e ignoradas,
Agora, o combustível do meu perseguir
A bússola do meu destino
E a síntese da minha História.
Ou ainda, usando o recurso da Dialética:
Apego – Asco – Inércia
O resultado concreto daquilo que foi
Apenas mais um sonho anêmico.

E no enfoque cínico, Lá vai meu organismo!
Sempre o vice-campeão!
Ele transpira mais do que inspira:
A moça em mim expira,
E eu assimilo as contradições.
Afinal de contas,
O meu sofrimento não teria sentido
Se eu não tivesse um consolo.

No mais do trato, sei que estás à frente.
(Repare que eu ainda consigo ser humilde,
Apesar de estar sendo estúpido – E viva o Gerúndio!).
Aquele romantismo piegas do século XIX, nunca mais.
Na verdade, você não sabia que eu não era competitivo
E deixou as medalhas que por direito ornariam meu peito
No recôndito do teu íntimo.

E, como troco, eu lhe disse que odiava aqueles burocratas precavidos.

Por Deus, as nossas necessidades eram tantas!
Que mesmo a proximidade de nossos pensamentos,
E a forma abstrata do nosso desejo,
Não resistiram ao discurso incontestável do Futuro
(O tempo é sempre o maestro da nossa condição)
E renderam-se à distância lancinante da comparação
de nossas metafísicas – e de como a gente verbaliza-a.

Filosofia alguma apaziguará nosso penar,
E eu sei disso mais do que qualquer estudante
de Psicologia.
Veja a composição de minhas palavras
e a ostentação da minha galhardia:
Que elas valem mais que o seu sorriso nas baladas, Boneca.

Porém, Contudo, Todavia e Entretanto,
Eu sou um cara Racional:
- Volta, Amor!
Que apesar de tanta fuga desenfreada e tão resignada
Eu menti quando disse que só engato a quinta...
Eu também sei correr entoando alguma beleza
Eu ainda consigo engatar outra marcha:
A marselhesa, Boneca...
A marselhesa.

Diretrizes e dicas para os navegantes desse blog.

2008-04-20T10:59:00.000-07:00

Fiquei pensando cá com meus botões e atinei que nada do que me valha de mais caro pode ser relevante p’ra você: Bulhufas e marmeladas! - que eu deito meu olhar sobre banalidades, frustrações patéticas de seres melancolicamente românticos, pobres coitados sem eira nem beira, os abastados e suas risadas esganiçadas de orelha a orelha, a falsidade dos sorrisos de balada, os convencionalismos hedonistas, os egos inflados com silicone e horas a fio em academias, o pudor e a chatice da educação sem ironias, os talheres de salada, as psicoses freudianas, aqueles que militam na esquerda como se soerguessem um souvenir de personalidade, os neoliberais que não sabem diferenciar democratas de republicanos, os hippies que questionam nossa decência decadente, os punks que ainda proclamam um estado sem dentes, as senhoras que rezam pelo frescor da libido de seus maridos, os maridos que crêem ter feito a coisa certa quando decidiram ter dois cachorros e três filhos, as fraldas descartáveis, os antidepressivos, os analgésicos, as drogas e as bundas, a propaganda, a merda vendendo mais que poesia, o quilo do pão francês que não pára de subir, a filosofia francesa que não desiste de me confundir, a estupidez, a sinceridade cruel e sem cortes, a escatologia, o elmo fútil que embala guerreiros da moda, a cobrança ignóbil de sempre ter de tomar uma decisão, a crise das bolsas de valores e a especulação financeira administrando o rock’n’roll, as falhas que condicionam nosso ser e nosso estar neste mundo de tanta informação e pouco diálogo, tanto diálogo e pouco conhecimento, tanto conhecimento e pouco proveito, tanto proveito e tão pouco sentimento, só para ficar com a síntese e afastar o exagero prosaico de pedir uma sobremesa depois de comer aquela feijoada completa.

Em sumo e em suma, pesa mais o meu sobrolho sobre as celeumas, as delícias, as fraquezas e as insídias do AMOR BURGUÊS NO SÉCULO XXI – tarefa mensurada inócua e difícil, já que vivo e habito este delírio e contemplo as formas deste mundo, suas sombras e sua carne em tempo real e, vez em quando, empiricamente também.

Todavia, mais me impele o gole que o naco! – e os ensaios toscos não estão aqui para definir ou se apoiarem, de um modo prepotente, na visão apriorística dos estudiosos de nosso tempo, sejam eles a favor ou contra o conceito de pós-modernidade, hipermodernidade ou seja lá o raio que os parta.

Levantai a taça e arrotai sem escrúpulos! – que o espetáculo da falta de decoro parlamentar é muito mais atraente que qualquer discurso político polido e, ao contrário da lenda, os gatos não têm sete vidas.

"Reconhecer o valor necessário do ato hipócrita"

2008-04-13T15:07:00.000-07:00

Hipocrisias - Big Head.

Primeiro, chamar a atenção de todos sem ter medo de ser medíocre:

Pedir conselhos a esmo
Fazer de cada trago um quadro
Transformar o ínfimo no imenso
Ignorar o caminho mais fácil

Desfazer utopias e afirmar a tragédia
Chamar um colega para almoçar na sua casa em um domingo
Esperar por chocolates na páscoa
Admirar-se diante do espelho e acreditar ser muito bonito.

Combinar um passeio com seu cachorro
Aderir à geração saúde
Esvaziar a carteira como quem esvazia copos
Parcelar uma viagem à Paris e Orlando, nesta ordem.

Apaixonar-se por uma mulher virtual
Criar filhos antes de concebe-los
Jogar fora cartas e fotos de suas ex-amantes
Sair com um penteado mais moderno.

Decorar alguma letra de música do Pink Floyd
Passar desapercebido sem deixar de se distinguir
Abraçar com carinho e lascívia as dançarinas de Axé
Sair com a camisa do seu time de coração depois daquela goleada.

Mas não sem ter xingado o centro-avante depois de ele ter perdido aquele gol feito
E exaltar sua perícia depois de comemorar o tento.

Não acreditar em Deus, mas crer em Cristo.
Acompanhar uma palestra sonolento, mas fazer-se de entendido.
Comprar um Marlboro Box programando a assepsia
Lembrar do dia de aniversário de sua mãe

E ligar para ela.

Odiar a pescaria, mas acreditar na promessa de seu pai
De que o levará para pescar no Pantanal.
Saber que o futuro é incerto, sim,
Mas afastar toda a possibilidade de fracasso.

(Você tem que deixar bem claro todos os seus objetivos).

Comprar um disco de vinil e um livro de filosofia
Tentar escrever um soneto, isentar de culpa crianças assassinas,
Apoiar greves sem saber suas causas e seus efeitos
Explanar sobre o aquecimento global e criticar (sempre) o governo.

Comprar um automóvel total flex
Um computador com acesso à internet
Uma poltrona de couro e assento regulável
Um Ipod, um videogame e uma opinião de horário nobre.

Erguer o tom da voz quando não tiver argumentos
Sempre bater na mesa com força quando ganhar um boi no truco
Colorir teu quarto com o aroma do teu perfume mais caro
Cumprimentar os comparsas com um aperto de mão forte e três tapas nas costas.

Zoar o catador de latinhas de alumínio
Não apenas acompanhar, mas votar no teu Big Brother preferido
Na sua página de relacionamentos, acumular fãs e rostos bonitos
E fechar o vidro do possante quando os garotos dos malabares vierem pedir um trocadinho.

Bater palmas para o capitão Nascimento fumando um baseado
Não sair mais com aquela camiseta preta dos Ramones
Mostrar todos os torpedos safados da loira peituda para seu irmão
Abandonar a timidez e, aos sábados, tentar causar algum frisson.

Abrir um crediário em alguma megastore de grife famosa
Não deixar de bater aquela pelada com os amigos do serviço às quintas-feiras
Dizer que a Angelina Jolie é, além de gostosa, bondosa...
Apoiar o Tibet contra a China, mas não deixar de comprar celulares com bluetooth.

Ser assinante da Folha e saber criticar alguns colunistas
Praguejar contra o salário mínimo e indignar-se com a miséria alheia
Estudar a sociedade, Marx, Engels - ser quiçá um socialista
Mas não esquecer, por favor, de fazer seu pé-de-meia.

Curtir tudo que é cult, mas esbaldar-se com a pornografia.
Ter lido um romance do Machado e ter ao menos um exemplar da revista do homem de aço
E não se envergonhar depois que alguém provar a tua hipocrisia:
Pois isso é mais que necessário:

É um registro de fé do cartório que se acumula,
Aos maços.
Aos maços.
Aos maços.